LILIANA E O MUNDO

ESCUTA

2011-10-29T23:03:00.000+01:00

Não me fales de tristezas
mas do beijo
desse sem tempo nem hora
onde as surpresas dos corpos
são a nossa realidade

Fala-me com tuas mãos
a enterrarem-se em mim
na vitalidade do desejo

Não me fales de tristezas
mas do abraço
desse que me levou contigo
até ao fim do mundo
sem cansaço nem enfado
mas na ânsia de eternidade

Fala-me de quando chamas por mim
no momento da tua libertação
e me dás a seiva
essa lava quente apetecida

Fala comigo assim
sem desgostos
como se a vida fosse
o nosso amor
e nada mais

Liliana Josué

VIAGEM

2011-10-29T22:47:00.000+01:00

O tempo sempre jovem
Correu duma forma desdenhosa
e ninguém o segurou
nem o pássaro que voou

No furor da viagem
consigo levou
enredos de vidas
promessas
ideias
vontades perdidas

Nem um mastro de navio sobrou
ou tronco de árvore.
O tempo tudo levou na sua mão
lentamente
rapidamente
mas tudo levou

Talvez fique a ilusão
duma eternidade.

Liliana Josué

CASIMIRO CAVACO CORREIA DE BRITO

2011-10-29T22:27:00.001+01:00

BREVE ESTUDO SOBRE O ESCRITOR CONTEMPORÂNEO CASIMIRO DE BRITO

Casimiro de Brito é um personagem da nossa literatura quase “inventado” por quem o lê, pois as suas facetas são tantas que nos absorve a imaginação. À medida que penetramos na sua escrita o espanto instala-se em nós (no sentido filosófico da palavra) Muito há para dizer sobre este escritor, visto ele ser um mundo a explorar e um paladino da palavra. Vou tentar sintetizar a sua obra tocando vários aspectos de modo a que fiquemos a conhecê-lo um pouco melhor e revelá-lo a quem não o conhece.

Nasceu em Loulé a 14 de Fevereiro de 1938. É um dos escritores pertencentes ao Movimento Poesia 61 e integrou os cadernos de poesia compilados na Antologia com o mesmo nome. Tirou o curso na Escola Comercial de Faro, e durante 37 anos exerceu a profissão de bancário.
O seu fervor pela escrita não consentiu que “desperdiçasse” tempo em cursos superiores. Escreveu mais de 40 livros, até agora, de vários géneros literários.
Em 1957, mais propriamente aos 18 anos, publicou o seu primeiro livro de poesia intitulado Poemas da Solidão Imperfeita, considerado pelo grande crítico João Gaspar Simões e pelo consagrado vulto da nossa literatura, António Ramos Rosa, um trabalho de excelente qualidade. Este último tornou-se seu amigo, permanecendo essa amizade até aos dias actuais.
Sua adolescência trouxe-lhe o fascínio pela natureza (como o mar e a luz).Contraiu amizades com quem tinha debates intelectuais sobre assuntos Teológicos e sobre a eterna questão da desigualdade entre os homens.
Segundo consta, iniciou-se na escrita quando começou a participar em jogos florais.
Anteriormente, ainda na infância, o avô sentava-se com ele na sua quinta mostrando-lhe e falando-lhe sobre as plantas e os animais como parte integrante da vida. Outras três pessoas foram de capital importância para Casimiro de Brito: o pai que tinha a particularidade de se expressar por frases curtas ou mesmo por provérbios. A mãe era o oposto; falava todo o dia e António Aleixo, frequentador assíduo de sua casa ainda em Loulé, onde dizia as suas quadras. Assim sendo, a influência paterna deu-lhe a capacidade de facilmente descodificar textos e escrever de forma sintetizada. A materna despertou nele precisamente o oposto: facilidade em desenvolver temas escrevendo obras extensas como o romance Pátria Sensível, e finalmente Aleixo que, provavelmente de forma não consciente, o instigou a desenvolver as suas capacidades de escrita.
Aos dez anos ele e a família mudaram-se para Faro com o intuito de Casimiro poder continuar estudar

ANTÓNIO ALEIXO

SOLIDÃO IMPERFEITA (1957) – Noite por Ti Despida

(CASIMIRO DE BRITO)

Adulta é a noite onde cresce
o teu corpo azul. A claridade
que se dá em troca dos meus ombros
cansados. Reflexos
coloridos. Amei
o amor. Amei-te meu amor sobre ervas
orvalhadas. Não eras tu porém
o fim dessa estrada
sem fim. Canto apenas (enquanto álamos
amadurecem) a transcendência, o caminho. A noite
por ti despida. Lume e perfume
do sol. Íntimo rumor do mundo.

Deixo aqui um excerto biográfico do próprio poeta apresentado no Jornal de Letras em 19 de Julho de 2006 , relacionado com a sua infância e juventude, confirmando o que anteriormente escrevi, intitulado - Autobiografia : Entre o Caos e o Canto:

“Foram três as primeiras escutas humanas: o pai, que só falava por frases curtas e provérbios, coisas enigmáticas (havia que decifrar, e isso entrou depois no meu trabalho); a mãe, que palrava dia e noite, desenvolvendo as falas do pai (o que se tornou uma referência de fundo na minha escrita: uma ideia poética pode resumir-se num breve poema ou alargar-se num romance; (…) por fim o convívio com António Aleixo, o poeta popular que todos os dias ia a minha casa, uma casa de comércio, um lugar público, com uma quadra nova onde música e conceito se casavam rigorosamente (…) “.

Em 1957 conheceu António Ramos Rosa e em conjunto publicaram Cadernos do Meio-Dia.

ANTÓNIO RAMOS ROSA

Por essa altura o Governo Salazarista começou a ter problemas com as Províncias Ultramarinas que iniciavam as suas lutas pela independência, vendo-se o Estado obrigado a enviar tropas da Metrópole para lá. Casimiro de Brito desfavorável à sujeição africana em relação a Portugal negou-se a combater fugindo do país, como tantos outros com as mesmas convicções políticas o fizeram, indo para Londres onde viveu até 1968 tendo sido convidado a frequentar o prestigiado Westfield College, mais propriamente no ano de 1958, cruzando-se com um professor de estudos orientais que o iniciou na poesia japonesa a qual o fascinou de tal forma que acabou por fazer ele próprio os seus Haikus os quais são curtos poemas japoneses de três versos, carregados de significado.

Não te canses, mosquito,
voando da luz para a sombra.
Pousa no meu coração

Levo para a montanha
meus rios interiores.
Perdem-se com os ouros.

Mais tarde foi para a Alemanha e a partir daí começou a viajar quase compulsivamente.

Casimiro de Brito identificou-se e integrou-se com os escritores de vanguarda ou experimentalistas e colaborou na Antologia Poesia 61, como já referi.
Noutros trabalhos já falei sobre este género literário, como o de Fiama Hasse e Luiza Neto Jorge, não vou, portanto, alongar-me muito mais na sua explicação. Consistia basicamente na utilização da palavra “colada” ao objecto, semelhante a uma redundância ou, uma espécie de “retorno às origens gráficas” de forma intelectualizada onde a palavra era rainha, tanto em tratamento como em imponência.
O poeta participou neste projecto com CANTO ADOLESCENTE, do qual apresento o poema Da Música.

Da Música

A música derrama-se
no corpo terroso
da palavra. Inclina-se
no mundo em mutação
do poema.

A música traz na bagagem
a memória do sangue; o caminho
do sol: Lume e cume
de palavras polidas.

A música rompe num rio de lava
por si mesmo criado . Lágrima
endurecida
onde cabem o mar
e a morte.

Recebeu variadíssimos prémios dos quais citarei alguns:

1981 – Grande Prémio de Poesia (Associação Portuguesa de Escritores)
1985 – Melhor Obra Completa Estrangeira (Prémio Versilia de Viareggio)
1997 – Prémio Pen Club.

Como viajante do mundo conheceu a paixão e o amor, logo grande parte da sua poesia apresenta-se bastante erotizada, umas vezes de cariz bem carnal ouras mais lirica. Ora vejamos dois excertos do livro - 69 poemas de amor:

Virilha contra virilha
reconstruo o meu corpo
colado ao teu. Choro.
Não estás a meu lado.
Virilha contra nádega
asas de salvação efémera
reconstruo o teu corpo
junto ao meu. Choro.(...)

Adormecer
assim: inclinado
sobre o rio
em repouso.
A mão esquerda
cai em palma
no crânio; a boca
no ombro no aroma da pele; (...)

Para terminar esta pequena homenagem a Casimiro de Brito deixei para o fim o que considero de grande significado. No ano de 2008 foi nomeado Embaixador Mundial da Paz (ONG Zurique – Suíça), sendo agraciado pelo Presidente da República Portuguesa com a Ordem do Infante D. Henrique, e com todo o mérito, pois ele é realmente um homem da PAZ.

JARDINS DE GUERRA – Peço Paz

Peço paz
e o silêncio

A paz dos frutos
e a música
de suas sementes
abertas ao vento

Peço paz
e meus pulsos traçam na chuva
um rosto e um pão

Peço paz
silenciosamente
a paz a madrugada em cada ovo aberto
aos passos leves da morte

A paz peço
a paz apenas
o repouso da luta do barro das mãos
uma língua sensível ao sabor do vinho
a paz clara
a paz quotidiana
dos actos que nos cobrem
de lama e sol

Peço a paz e o
silêncio.

Trabalho feito por Liliana Josué

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SORRISO

2011-09-05T00:16:00.000+01:00

Os meus olhos
têm o brilho dos teus
reflectem sonhos, vontades
comuns ao nosso existir.
As minhas mãos
são carícias das tuas
instigando a um só sentir.
Meu sorriso
é o teu sorriso
que baila na boca despido
de preconceito.
O meu corpo
é o teu corpo
nele se reflecte o desejo
iniciado num beijo

Liliana Josué

A TARDE

2011-09-05T00:02:00.000+01:00

Livros, bonecos, gatos
flutuam na sombra do quarto
que a fuga do calor traiu.
Silêncios mascarados de paz
tornam-se actos de vida.
o sol fugiu na rota de outros mundos
e o quarto jaz na penumbra
ferida por suspiros
o acto de querer esvai-se na tarde.
O corpo enrola-se no branco da parede
(não da janela)
porque a essa também falta cor.
A picada viperina da solidão
abala o silêncio.
A noite cai
e ela atrai o medo.

Liliana Josué

2011-09-04T23:54:00.001+01:00

LUIZA NETO JORGE

(Texto anteriormente publicado no jornal Raiz Online)

Falar sobre grande parte das escritoras das décadas de 60/70 é algo complexo, na medida em que se afirmaram num tipo de escrita muito direccionada para a emancipação feminina, por sua vez bastante voltada para o campo sexual. Não que este factor em si traga grandes dificuldades, mas sim pela complexidade de linguagem.

As décadas de 60/70 foram propícias à afirmação feminina, pois a mulher encontrava-se faminta de liberdade, visto ter sido sistematicamente calada pelas sociedades e civilizações opressoras em que viveram.

Em pleno século XIX o homem ainda podia exercer violência sobre a esposa, a qual lhe devia obediência em absoluto.

Uma mulher trabalhar fora de casa era mal visto, só em extrema necessidade o fazia. Se fosse solteira ainda tinha algumas atenuantes, mas depois de casada a questão tornava-se problemática, e caso trabalhasse a sua obrigação era subservientemente entregar o ordenado ao seu marido.

Já no século XX surge a Liga Republicana das Mulheres Portuguesas; mais precisamente no ano 1909 com a médica Adelaide Cadete a a escritora Ana de Castro Osório, exigindo a revisão do código civil. Mais tarde, com Estado Novo aparece a grande jornalista feminista Maria Lamas, afirmando-se na tentativa de dar um maior esclarecimento e educação às mulheres de todo o país, mas Salazar não apoiou tal iniciativa, continuando a mulher na dependência masculina. Por muito que hoje nos impressione, ela não tinha permissão de possuir passaporte próprio, nem viajar para o estrangeiro sem autorização do marido, mesmo que se encontrassem separados.

Por volta de 1966 notaram-se algumas melhorias, a mulher casada já conseguia exercer uma profissão liberal sem necessitar da autorização do marido, e dispor do seu salário, mas, se ele quisesse podia acabar com trabalho da esposa, através de um pedido de cancelamento do contracto, sem que ela tivesse possibilidade de se opor.

Em 1968 a mulher consegue finalmente o direito a voto, menos em eleições municipais. A razão dessa limitação desconheço. Talvez possa ser tema para um futuro trabalho.

Só a partir de 25 de Abril de 1974 é que a mulher atingiu a sua emancipação total com plena igualdade de direitos. No entanto sabemos que ainda hoje essa igualdade não foi atingida plenamente.

A minha introdução serviu para aqui lançar o nome duma escritora que muito se debateu pela emancipação da mulher: Luiza Neto Jorge.

Esta escritora nasceu em Lisboa a 10 de Maio de 1939 e faleceu na mesma cidade a 23 de Fevereiro de 1989. Cursou Filologia Românica na Faculdade de Letras de Lisboa. Entre 1962 e 1970 viveu em Paris, cidade eleita por muitos artistas de várias épocas visto ser sinónimo de novos horizontes.

Pode considerar-se uma escritora de estilo vanguardista, onde a simbologia é muito utilizada, mas não como anteriormente pelos simbolistas puros (Camilo Pessanha), onde se encontra o metafórico no seu expoente máximo de duplo sentido idealizado. Na poetisa o simbolo aponta para algo concreto, e nisso ela foi uma exímia percursora. Escreveu vários livros de poesia, escreveu para o cinema, teatro e fez várias traduções.

Tinha uma forma muito peculiar de “informar” qual era a sua morada. Segundo ela, a sua casa era o local onde se sentia integrada como por exemplo: A Rua que se chamou Mundo, a cidade de Silves, Faculdade de Letras, Maio de 68 e outros.

MINIBIOGRAFIA

Não me quero com o tempo nem com a moda
Olho como um Deus para tudo de alto
Mas záz! Do motor corpo o mau ressalto
Me faz a todo o passo errar a coda.
(...)

A CASA DO MUNDO

Aquilo que às vezes parece
um sinal no rosto
é a casa do mundo
é um armário poderoso
com tecidos sanguíneos guardados
e a sua tribo de portas sensíveis.

Cheira a teias eróticas. Arca delirante
arca sobre o cheiro a mar de amar.

Mar fresco. Muros romanos. Toda a música.
O corredor lembra uma corda suspensa entre
os Pirinéus, as janelas entre faces gregas.
Janelas que cheiram ao ar de fora
à núpcia do ar com a casa ardente.
(...)

Pertenceu ao grupo que concebeu o projecto Poesia 61 que consistia numa Antologia com poemas de vários autores inseridos na mesma linha de escrita e pensamento como: Fiama Hasse Pais Brandão e Maria Teresa Horta. Estes escritores tinham a necessidade do verso trabalhado, sem características discursivas. Os seus trabalhos apresentavam uma noção de estética notória.

A poetisa ainda sofreu influências surrealistas mas, ao mesmo tempo, com muito lirismo pelo meio, nada tendo a haver, no entanto, com a escrita romântica. Nesta o sentimento é a base prioritária do poema, em Luiza Neto Jorge esse aspecto é rejeitado; o íntimo da escritora tende a ser interiorizado expondo-se apenas numa escrita subjectiva e imagética. Também não é uma escritora discursiva, mas é narrativa no seu modo muito próprio; muito pessoalizado, como se pode constatar num dos seus poemas da obra “A Noite Vertebrada”.

5 POEMAS PARA A NOITE INVARIÉVEL

III
Noite única noite singular impressa
consagração das chuvas e das flores violadas
dos pássaros algemados em voo
dos silêncios por amor à voz
das alquimias pobres alquimias de oiro
das turbinas de aço onde as espadas escorrem

crescem árvores mais definitivas
pálpebras trémulas da noite

é o muro que eu recrio a cal sem vazios diários
todos de verdade nós todos férteis salvos

todos veias claras nós sementes
nós o susto fecundo de vivermos
nós os números e as letras e os desenhos

ah matem-me de noite punhais híbridos
sentinela das fronteiras extintas
sentinela última da noite

No que respeita à influência da escrita automática surrealista, esta pode ser constatada, por exemplo, quando descreve partes do corpo, amimais ou pinturas, portanto nas coisas aparentemente concretas.

A LÍNGUA

A língua
que é líquido
sacro
não transborda

um dedo
que tocou
a palavra
não a aborda

Deixo aqui uma nota de destaque: o Surrealismo e o Neo-Realismo foram contemporâneos, mas mas o Neo-Realismo foi ultrapassado pelo Surrealismo, pois a linguagem directa entrou em desuso enquanto que a menos explícita continuou a vingar, e Luiza Neto Jorge foi um perfeito exemplo disso.

Os críticos literários e escritores consideram o trabalho desta poetisa uma arte silenciosa, e a principal razão é o facto de ser muito erotizada, pois a comunicação sexual entre homem e mulher é expressa principalmente no silêncio. O leitor atento pode constatar tal evidência ao deixar-se enredar na sua leitura. Assim, tentar explicar este silêncio torna-se um trabalho árduo. Podemos opinar, sentir a nosso modo, mas tudo o que ultrapasse esta tomada de posição pode tornar-se um mero trabalho especulativo.

Neste género de escrita não encontramos poemas sociais ou intervencionistas, catalogados assim numa primária interpretação destes estilos. A revolta dá-se sim mas na inovação literária; o explícito é rejeitado em absoluto assim como o aspecto ético.

POEMA INTEGRADO NA OBRA “O CICLÓPICO ACTO”

Chorar ou rir? Um medo tal!
Descobrir um rastro, outra versão de, às cegas
outro corpo onde se expanda. Deseja-o
por exemplo e ele não pode – parece-lhe -
parar so-
cialmente. Postado na rocha
hipnotizando o mar acrílico.

É uma solidão (orgíaca) a de ambos
(querê-la!) impele-a, hasteia-o
(querê-lo! requerê-la!)
Tu mesmo aéreo, em tuas altas partes.
De perto vigiando o ar: o avião de Troia.
Absorvente e absorto; inspirador e expirante

... uma solidão (bis)

Não podemos esquecer que Luiza Neto Jorge também lutou por um ideal e apregoo-o na sua poesia: é ele a emancipação da mulher através do sexo. A sua tomada de posição baseia-se no facto desta ter de deixar de ser apenas um ser desejado e passar para o campo do ser desejoso, sem tabús, em pé de igualdade com o homem, afinal ambos são seres humanos, assim sendo a mulher tem a obrigação de superar todo um passado de sujeição, principalmente a nível sexual e demonstrar sem rodeios os seus instintos.

METAMORFOSE

Quando a mulher
se transformou cabra
marés anuíram
ao ciclo recente
das águas
ah
as bombas
desceram em paraquedas
antes dos homens

Esta é a revolta
a metamorfose
onde
equinócios mecânicos
abortam filhos
(...)
Foi quando a mulher
se fez cabra
no compasso de fúria
contra a batuta
dos chefes de orquestra
que escorrem notas
dos gritos da música

Fez-se cabra
desatenta de origens
cabra com fardo de cio
no peso das tetas
cabra bem cabra
adoçando a fome
na flor dos cardos

(Quando a cabra
voltar mulher -
ressurreição)

Há ainda um ponto muito curioso em relação a esta escritora. Ela desenvolveu a sua teoria sobre a emancipação feminina através de símbolos caracteristicamente masculinos (aqui podemos observar a mulher como ser desejoso).

O POEMA (DA OBRA “TERRA IMÓVEL)

I

Esclarecendo que o poema
é um duelo agudíssimo
quero eu dizer um dedo
agudíssimo claro
apontado ao coração do homem

falo
com uma agulha de sangue
a coser-me todo o corpo
à garganta

e a esta terra imóvel
onde já a minha sombra
é um traço de alarme

Muito mais haveria para dizer sobre Luiza Neto Jorge de quem se tem falado tão pouco. Penso que é um grande valor da nossa literatura que tem sido sistematicamente esquecido como tantos outros, por isso me propus dá-la a conhecer a quem ainda não a leu e relembrá-la aos esquecidos.

O ano secou.
Subi leve à nascente
que falece.

Descesse, e era
o mar.

Liliana Josué

Facebook (1) É TÃO BOM TER TANTA GENTE A LEMBRAR-SE DE MIM NO FACEBOOK

2011-08-17T21:37:00.001+01:00

Facebook (1)

SOMBRA

2011-08-04T01:10:00.000+01:00

SOMBRA

Há espanto mudo nas copas das árvores
imagens ancestrais espreitam atentas
a folhagem canta em tons nervosos.
Largos círculos desenham-se no chão
escuros e condescendentes.
Vê-se tanto espaço carregado de mensagens
talvez os pássaros as entendam
nos seus caprichosos voares.
Todos optam pela imbecil felicidade ignorante.

Sacos na mão
óculos de sol
a sombra das árvores complacente
desabotoa-se e adormece
nas asas dos pássaros

Liliana Josué

DAVID MOURAO FERREIRA

2011-08-04T00:39:00.000+01:00

DAVID MOURÃO FERREIRA

David Mourão Ferreira tornou-se bastante conhecido através da sua obra literária, pelos mais letrados, e na televisão pelos menos informados com o programa IMAGENS DA POESIA EUROPEIA, do qual tentei retirar alguma informação na net mas infelizmente não consegui. Como se sabe eram programas em directo, logo os registos foram poucos. Para além deste consegui apurar, sem confirmação, pois como já disse este tipo de informação é curto (talvez noutros locais haja como Cinemateca ou Biblioteca Nacional) mas aí já não tive oportunidade de ir, que teve outro programa televisivo chamado HOSPITAL DAS LETRAS e um radiofónico com o nome MÚSICA E POESIA, ambos em 1974.

TERNURA

Desvio dos teus ombros o lençol,
que é feito de ternura amarrotada,
da frescura que vem depois do sol,
quando depois do sol não vem mais nada...

Olho a roupa no chão:que tempestade!
Há restos de ternura pelo meio,
como vultos perdidos na cidade
onde uma tempestade sobreveio...

Começas a vestir-te, lentamente,
e é ternura também que vou vestindo,
para enfrentar lá fora aquela gente
que da nossa ternura anda sorrindo...

Mas ninguém sonha a pressa com que nós
a despimos assim que estamos sós!

Eu era ainda uma adolescente quando esses programas foram transmitidos, e para falar com toda a franqueza, nessa altura, não fui grande admiradora do poeta, talvez devido á minha tenra idade, mas em compensação adorava ouvir e ver a bela Rosa Lobato Faria nos programas do poeta dizendo poemas dele e de outros. Claro que hoje a minha opinião sobre o escritor é bem diferente. Por todas estas razões não quis deixar de colocar aqui um poema bastante conhecido do escritor

CERTIDÃO DE NASCIMENTO

Tão regaço estas arcadas
Tão de brinquedo os eléctricos
Vejo a cidade parada
no ano de vinte e sete
Dela por vezes me evado
mas sempre a ela regresso
Bem sei eu que não desato
o cordão com que me aperta
Vejo seus gestos de grávida
medidos cautos imersos
nessa jovem gravidade
que só grávidas conhecem
Que frescor de madrugada
no terror com que me espera
Mães têm sempre a idade
que em sonho os filhos decretaram
Recordo melhor a data
Até mesmo a atmosfera
É o dia vinte e quatro
de um mês a tremer de febre
com armas grades e o rasto
de um sangue que nunca seca
Só seis decénios passaram
rápidos como seis séculos
Tão pouco Mas neles cabem
cidade arcadas eléctricos
nesta imensa claridade
irmã gémea do mistério

Deixo aqui também o primeiro poema integrado na sua primeira obra VIAGEM SECRETA

INSCRIÇÃO SOBRE AS ONDAS

Mal fora iniciada a secreta viagem,
um deus me segredou que eu não iria só.

Por isso a cada vulto os sentidos reagem,
supondo ser a luz que o deus me segredou.

Dando seguimento ao meu trabalho vou apresentar-vos uma curta biografia do autor: Nasceu a 24 de Fevereiro de 1927, em Lisboa e faleceu a 16 de Junho de 1996 nas mesma cidade. Licenciou-se em Filologia Românica na Faculdade de Letras de Lisboa e teve como colegas de curso: Sebastião da Gama e Lindley Cintra. Como professores: Hernâni cidade; Vitorino Nemésio e Jacinto Prado Coelho. Inicialmente , segundo palavras de familiares, ele não não foi um brilhante aluno durante o ensino secundário e Manuel Couto Viana chegou a dizer com muita graça que “David Mourão Ferreira era cábula como qualquer pessoa inteligente”. Frequentou o Colégio Moderno onde foi colega de Mário Soares. No entanto licenciou-se com belas médias, foi professor do ensino secundário e mais tarde Professor Catedrático na mesma Faculdade.
Para além do ensino teve outras actividades como: Secretário de Estado da Cultura entre 1976 e 1979 , director do jornal A Capital e responsável pelas Bibliotecas itinerantes de Fundação Caloust Gulbenkien.
Os seus primeiro poemas datam de muito jovem, por volta de meados dos anos 40, mas considera-se o início da sua carreira poética entre 1948/50 com a obra A SECRETA VIAGEM .

ALVORADA (Secreta Viagem)

E de súbito um corpo! Alvorada sombria,
alvorada nefasta envolta nuns cabelos...
Eram negros e vivos. Quem sofria,
dentro de mim, e assim tremia
só de vê-los?

Eram negros; e vivos como chamas.
Brilhavam azulados, sob a chuva.
Brilhavam, azulados, como escamas
de sereia sombria, sob a chuva...

Veio cedo de mais a trovoada:
o vento me lembrou
de quem eu sou.
- Alvorada suspensa!, contemplada
por alguém que chegou a uma sacada
e à beira de varanda vacilou.

David Mourão Ferreira trabalhou ao lado de Manuel Couto Viana. Ambos dirigiram a revista Távola Redonda entre 1950 e 1954. Segundo os seus colaboradores ela não pretendia ter credo político, ou seja: para eles a poesia não devia estar virada para questões sociais, como faziam os Neo-Realistas, e viam mesmo nesse tipo de poesia algo de pouco dignificante para a mesma, pois, segundo eles, apresentava uma estrutura muito básica e palavra limitada, achavam mesmo esse estilo não poético. A criação poética teria forçosamente de estar liberta de tudo isso e voltaram-se para o lirismo puro embora de características adequadas à nossa época. Segundo o seu conceito de poesia o poeta tinha de ser autêntico, genuíno, sem a grilheta social.
Quanto à estrutura dos poemas esta deveria ser elaborada, sem repentismos baratos nem relatos toscos. Poderia ter métrica ou não e a rima também poderia ser livre o tradicional, mas sempre dentro duma arquitectura correcta. Era a técnica ao serviço da criação.

MEMORIA

Tudo que sou, no imaginado
silêncio hostil que me rodeia,
é o epitáfio de um pecado
que foi gravado sobre a areia.

O mar levou toda a lembrança.
Agora sei que me detesto:
da minha vida de criança
guardo o prelúdio dum incesto.

O resto foi o que eu não quis:
perseguição, procura, enlace,
desse retrato feito de giz
para que não mais eu me encontrasse.

Tu foste a noiva que não veio,
irmã somente prometida!
O resto foi a quebra desse enleio,
O resto foi amor, na minha vida.

David Mourão Ferreira dedicou-se muito ao estudo e divulgação dos nossos poetas mais antigos revalorizando-os e também os mais recentes como Miguel Troga, podendo isso ter sido verificado nos tais programas televisivos de que já falei. Alguns dos seus escritores de eleição foram:Paul Valéry; Marcel Proust; André Gide; Fernando Pessoa; Vitorino Nemésio e outros, quase todos nomes relacionados com o modernismo e pós-modernismo francês e português. Na infância conheceu bem José Rodrigues Miguéis, o qual era amigo de seus pais, e mais tarde relacionou-se com Natália Correia .

Apesar de não deixar transparecer na sua poesia, o autor teve alguma actividade política, embora não tivesse sido um empenhado de alma e coração. Participou no MUD Juvenil (MUVIMENTO DE UNIDADE DEMOCRATICA) que surgiu em 1945 em oposição ao regime salazarista.
No ano de 1974, uns meses antes do 25 de Abril, depôs a favor de Maria Teresa Horta no processo que lhe foi movido ao publicar as Novas Cartas Portuguesas.

Esquadrinhando um pouco mais a poesia deste autor pode constatar-se que ele dá muita importância à MEMÓRIA. Não a memória na accepção directa da palavra mas algo de mais subtil, para mim o que ele entende como memória, será talvez um pouco aquilo que fica em relação ao concreto e ao abstracto, ou seja: a sensação como memória.

SERENATA DO ADOLESCENTE

Que doentia claridade
a que me invade e me obsidia,
durante a noite e à luz da tarde,
à luz da tarde, à luz do dia!
Que doentia aquela grade
de insone e ténue claridade,
sob a avançada gelosia!

Passo na rua e nada vejo
senão a luz, a luz e a grade.
Ó lamparina do desejo,
porque ardes tu, até tão tarde?
E às vezes surge, entre a cortina,
aquela sombra vespertina
que me retém nesta ansiedade.

Se tens trint'anos? Ou cinquenta?
Quis lá saber a tua idade!
Sei que em meus olhos se impacienta
fome da luz daquela grade!
Sei que sou novo, e que me odeio
porque me tarda – ante o teu seio -
queimar tão pobre mocidade!

Segundo palavras de Eduardo Prado Coelho: “A memória, para David Mourão Ferreira, sustenta-se de dois excessos, o da fixidez e o da diluição. É isso que permite ao poeta instituir uma espécie de cadência do destino no interior da decadência da memória, um ritmo que vai que vai modular toda a sua enunciação poética”.

PEDRA

A pedra que morreu ontem à tarde
ressuscitou no sonho desta noite:
é uma pedra pequena, mas volátil,
transparente depois, durante o sono.

Ternura é sobretudo o que lhe falta
se contemplada for à luz de um ombro.
Mas tem a meio um veio que a retrata:
encontro, desencontro, reencontro.

E creio que morreu. Foi enterrada
no lodo onde a raiz do pesadelo
bebe, de noite, amor e calafrio...

Bem pudera ter sido inteira lápide!
Assim, não mais que a ponta de uma estrela
- mas na pedra, talvez, do meu jazigo.

Em David Mourão Ferreira existe outra constante, o NADA. Este nada encontra-se na mesma linha de raciocínio da MEMÓRIA, apresenta-nos um nada concreto e um nada filosófico ou, na minha opinião, com certa carga “existêncialista”. Podemos observar isto em grande parte da sua obra. Volto às palavras de Eduardo Prado Coelho que nos diz o que entende deste nada: (...) algo persiste na arquitectura do NADA como uma espécie de matéria obscura que se obstina para além da vida ou da morte. Se aí se pressente o próprio desaparecimento, contudo aí também se desenha uma espécie de razão indestrutível(...).
Há a notar que o poeta também trabalhou temas religiosos, tendo mesmo uma obra intitulada CANCIONEIRO DE NATAL, onde utiliza profusamente o NADA aqui referido. Uma outra palavra muito utilizada pelo autor é a palavra VULTO bastante carregada de simbologia.

LADAINHA DOS POSTOMOS NATAIS

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que se veja à mesa o meu lugar vazio

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que hão-de me lembrar de modo menos nítido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que só uma voz me evoque a sós consigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que não viva já ninguém meu conhecido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem vivo esteja um verso deste livro

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que terei de novo o Nada a sós comigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem o Natal terá qualquer sentido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que o Nada retome a cor do Infinito

A poesia de David Mourão Ferreira também deu a palavra aos aspectos mais tradicionais da cultura portuguesa pois escreveu letras para fados compilados grande parte deles na sua obra À GUITARRA E À VIOLA. Alguns desses fados foram interpretados por Amália Rodrigues como: Libertação ou Madrugada de Alfama.
Só a título de curiosidade já tive em meu poder um disco gravado na casa de Amália onde estavam presentes: David Mourão Ferreira; Vinicius de Morais; Ary dos Santos; Natália Correia e o próprio , no fundo uma tertúlia organizada por eles. É uma preciosidade que deveria ser bem preservada e que infelizmente já não tenho em meu poder pois foi-me facultado por uma pessoa amiga.
Vou colocar apenas um excerto da letra feita pelo poeta para o fado MADRUGADA DE ALFAMA interpretado por Amália Rodrigues.

Mora num beco de Alfama
e chamam-lhe Madrugada.
Mas ela de tão'stouvada,
nem sabe como se chama.
Mora num'água-furtada
que é a mais alta de Alfama,
a que o sol primeiro inflama
quando acorda a madrugada.
(...)

Como todos sabemos este escritor teve grande vocação para a poesia erótica, principalmente para o fim da sua vida. Os títulos dessas obras são: O CORPO ILUMINADO e MUSICA DE CAMA.
Como bom escritor que foi, o seu erotismo, apesar de muitas vezes ser bem explícito, nem por isso deixou de ser belo e delicado. Ele dá-nos uma poesia cheia de musicalidade e brilho, e os personagens apresentam traço firme mas ao mesmo tempo lembram as do conto das mil e uma moites. Tudo isto não deixou vulgarizar este seu tão característico modo de poetar. Mas, mesmo assim, ainda houve e há quem tente reduzi-lo apenas a esse tipo de escrita erótica e de forma pouco edificante.
Aqui vos deixo com dois belos poemas eróticos de Davis Mourão Ferreira.

CASA

Tentei fugir da mancha mais escura
que existe no teu corpo, e desisti.
Era pior que a morte o que antevi:
era a dor de ficar sem sepultura.

Bebi entre os teus flancos a loucura
de não poder viver longe de ti:
és a sombra da casa onde nasci,
és a noite que à noite me procura.

Só por dentro de ti há corredores
e em quartos interiores o cheiro a fruta
que veste de frescura a escuridão...

Só por dentro de ti rebentam flores.
Só por dentro de ti a noite escuta
o que sem voz me sai do coração.

XIV (CORPO ILUMINADO)

É quando estás de joelhos
que és toda bicho da Terra
toda fulgente de pêlos
toda brotada das trevas
toda pesada nos beiços
de um barro que nunca seca
nem no cântico dos seios
nem no soluço das pernas
toda raízes nos dedos
nas unhas toda silvestre
nos olhos toda nascente
no ventre toda floresta
em tudo toda segredo
se de joelhos me entregas
sempre que estás de joelhos
todos os frutos da terra

Trabalho de Liliana Josué

AMAR AMAR PERDIDAMENTE

2011-02-26T22:12:00.002Z

AMAR AMAR PERDIDAMENTE

2011-02-23T00:08:00.000Z

TEMA-FLORBELA ESPANCA NO ENCONTRO DE 12/02/2011 NO CAFÉ VÁVÁ DA ASSOCIAÇÃO PORTUGUESA DE POETAS)

Amar cansa, transtorna e enlouquecce
Altera a pacatez das nossas vidas
No olhar a chama acende, a alma aquece
Os dias ganhos, as noites perdidas

Sente-se a tempestade dos sentidos
O fervilhar das emoções nas veias
O que era escuro brilha em coloridos
As ânsias crescem como vastas teias

Amar a sério é sentir loucura
Largar o certo em troca da aventura
E perder mão da nossa própria mente

Assim e totalmente em meu direito
Acento desde já neste preceito
De não querer amar perdidamente

Liliana Josué

IMAGINÁRIO CONCRETO

2011-02-22T23:46:00.000Z

O espaço imaginário concretizou-se
lindo, verde, salpicado de vozes
como um lendário paraíso.
O mundo era uma concha matizada
de bolas, pássaros, arvoredos…
tudo o que é preciso para nascer a poesia.
O calor mordia embora mais manso
a ponta das tuas mãos
e o brilho dos teus olhos.
O cântico dos pássaros surgiu
na alegria dos inocentes.
A tua sombra deslizou na erva
silenciosa , discreta
volatilizando-se nos grãos da nostalgia.

Liliana Josué

SIMBOLISMO / CAMILO PESSANHA

2011-02-22T23:33:00.000Z

SIMBOLISMO / CAMILO PESSANHA

Não é possível demarcar um momento exacto para a entrada de qualquer período literário mas convenciona-se normalmente uma data por qualquer circunstância relevante.

Hoje vou fazer uma breve apresentação do SIMBOLISMO, mais precisamente CAMILO PESSANHA.

Considera-se a entrada, em Portugal, do período Simbolista com D. JOÃO DE CASTRO e a sua obra ALMA POSTUMA, publicada em 1861 na Revista Portugal, e EUGENIO DE CASTRO, depois da sua chegada do estrangeiro, com OARISTOS, publicado em 1890 e HORAS em 1891, depois de ter chegado do estrangeiro . Há ainda a referenciar que este estilo esteve muito ligado ao período histórico em que se deu, tal como qualquer outro. Assim, O Ultimato imposto pelos ingleses (que agora não desenvolverei aqui) e a vivência da Guerra marcou a Literatura desta época (a primeira) e cerca de cinquenta anos depois a Segunda Guerra Mundial com a Nazificação da Europa, embora posteriores aos primeiros simbolistas portugueses, pois este espírito de amargura e falta de crença levou a que os escritores se refugiassem numa escrita muito própria, derivando, mais tarde, para o SAUDOSISMO e o FUTURISMO.

Os escritores simbolistas vão dar grande importância à nova CESURA do poema alexandrino, quer isto dizer: a pausa que faziam no fim da primeira parte do verso alexandrino, assim como os acentos fixos no mesmo, portanto a musicalidade é fundamental.

Vão utilizar também o verso livre, prosa ritmica e retomam certos estilos caídos em desuso, como se verificou no poema lido anteriormente. Pretendem sobretudo tornar-se inéditos através da exuberância das imagens, vocabulário erudito e esoterismo, autoproclamam-se NEFELISTAS ou VIANDANTES DAS NUVENS, pois fazem questão de escrever PARA OS RAROS.

A sua escrita é em geral muito pessimista (em grande arte pelo que disse anteriormente – vivências de Guerra e Ultimato Inglês) a qual se tornou objecto de de escárnio do público. Como se verifica estão integrados na sua época mas ao mesmo distanciam-se com o seu estilo, como sempre avançado para o tempo em que se encontravam.

Esta corrente literária empenhou-se na difícil tarefa de combater a CRUEZA dos REALISTAS assim como a IMPROVISAÇÃO INSPIRADA dos ROMÂNTICOS. Quanto a eles a arte valia pela arte, o que deveria prevalecer era a ESTÉTICA.

Passo então a falar um pouco sobre o que foi considerado o expoente máximo do SIMBOLLISMO em Portugal:CAMILO PESSANHA

Nasceu em Coimbra em 1867 e faleceu em Macau no ano de 1926.

Viveu muitos anos em Macau onde exerceu a profissão de professor de Filosofia e mais tarde conservador do Registo Civil.

Passou para o papel poucos poemas seus, esboçava-os e decorava-os declamando-os em circulos de amigos, por este facto tornou-se difícil dar uma ordem cronológicas aos poemas, a maior parte deles foram foram passados por amigos ou estudiosos dilectos a este poeta.

Em 1920 foi editado o seu principal livro intitulado CLEPSIDRA

O próprio nome deste livro é simbólico. Na Antiga Grécia era um instrumento de medição do tempo concedido para uso da palavra aos oradores.

A terminação HIDRA significa ÁGUA. Esta terminação, por sua vez, também designa um monstro marinho , uma serpente com muitas cabeças. Assim sendo, CLEPSIDRA significa:

1 – A existência do homem no tempo

2 – A frágil condição do homem e do seu conhecimento sujeitos ao tempo devorador.

Então vou ler um poema deste mesmo livro, sem título, mas representativo do estilo de escrita deste poeta e em simultâneo da corrente SIMBOLISTA , muito impregnada de palavras quase inacessíveis a uma pessoa comum.

Como se constata este estilo de poesia pretende dar novas regras, com formas evoluídas nesta mesma arte.

Confirmamos que os principais ingredientes ou regras SIMBOLISTASS são:

1- Busca do EU na profundidade do inconsciente, atingido apena através da intuição

2 – Procura do inesprimível (sonhos, devaneios, alucinações, paraísos artificiais)

3 – Utilização de sinestesias ( Unidade entre as sensações que se interpenetram e evocam entre si, ou figura de estilo onde se encontra fusão de percepções) Ex: Da luz do bem doce clarão irreal – Camilo Pessanha

4 – O poeta é um decifrador de simbolos e um vidente

5 – Busca de linguagem nova, rica de imagens, metáforas, musicalidade, vocábulos raros

6 – Utilização da cor, principalmente o branco

7 – A arte pala arte

FADO

2010-11-27T20:14:00.003Z

Há fome
Há medo
Há sujidade!

A grande fadista canta a saudade
de qualquer coisa que não percebo
nem me interessa.
Com ela a esperança some
num arremedo de solidão.
O fado português em mim recebo
com enfado.
Suga-me a cor do rosto
e a alegria dos olhos.
Não tenho culpa…
não quero ter culpa!
Rejeito o desagrado causticante
deste fado
assim tão português!

Liliana Josué

REI D. DINIS

2010-11-27T19:32:00.004Z

PEQUENOS TEXTOS SOBRE GRANDES ESCRITORES

TROVADORISMO

CANTIGAS DE AMIGO – D.DINIS

O trovadorismo abarca quatro estilos de poesia: Cantigas de Amor, Cantigas de Amigo, Cantigas de Escárnio e Maldizer, estas ultimas muitas vezes integradas num estilo só.

Quem eram os trovadores? Apenas os nobres que faziam as suas cantigas ou trovas. Os vilões, homens de condição plebeia eram chamados jograis pois eram profissionais enquanto que os nobres não.

Vou apenas falar das Cantigas de Amigo pela simples razão de que são as que nasceram na Península Ibérica, cultura Galaico-portuguesa.

A mais antiga que se conhece ronda o ano 1200, composta por João Soares de Paiva intitulado ORA FAZ HOST' O SENHOR NAVARRA, e foi a partir dela que se considerou o início da Lírica galego-portuguesa

O nosso maior trovador foi o rei D. Dinis, nasceu no ano de 1260 e foi acalmado rei em 1279 até 1325 .Pertenceu à nossa primeira dinastia . Foi um soberano extremamente culto e de grande inteligência para governar o reino. A ele se deveu a oficialização da língua portuguesa em detrimento do Latim e a Magna Carta correspondente ao primeiro estatuto dado à Universidade. A Corte deste rei foi considerada um dos principais centros literários.

Como já referenciei ele era um trovador por excelência e compôs várias Cantigas de Amigo.

Então o que é uma Cantiga e Amigo?
É uma canção simples , de origem popular (ao contrário das Cantigas de Amor, de características palacianas e nascidas na Provença) onde primitivamente imperava a oralidade com paralelismo e refrão, ou seja: dois versos e o refrão sucessivamente para que melhor fosse memorizada.

Vós, que vos en vossos cantares meu
amigo chamades, creede ben
que non dou eu por tal enfinta ren,
e po aquesto, senhor, vos mand' eu
que, ben quanto quiserdes des aqui
fazer, façades enfinta de mi.

Ca demo lev' essa ren que eu der
por enfinta fazer o mentiral
de min, ca me non monta bem nen mal,
e por aquesto vos mand' eu, senher,
que, ben quanto quiserdes des aqui
fazer, façades enfinta de mi.

Ca mi non tolh' a mi ren, nen mi dá
de s' enfinger de mi mui sen razon
ao que eu nunca fiz se mal non,
e poren, senhor, vos mand' ora já
que, ben quanto quiserdes des aqui
fazer, façades enfinta de mi.

[E] estade com' estades de mi
e enfingede-vos ben des aqui.

Percebe-se que a principal personagem é a mulher, mas o autor era sempre um homem que cantava na voz da mulher o seu amor pelo amigo sempre ausente, mas de forma indirecta.

Tipo de amor – Platónico pois a religião estava muito presente, logo estas manifestações tinham de ser carregadas de espiritualidade

Confidentes: Amigas, irmãs, a natureza.

Censura: Normalmente a mãe que por vezes também podia ser sua confidente

Deixo aqui a famosa Cantiga de Amigo de D. Dinis AI FLORES, AI FLORES DO VERDE PINO.

Ai flores, ai flores do verde pino,
Se sabêdes novas do meu amigo!
Ai Deus, e u é?

Ai flores, ai flores do verde ramo,
Se sabêdes novas do meu amado!
Ai Deus, e u é?

Se sabêdes novas do meu amigo,
Aquele que mentiu do que pôs comigo!
Ai Deus, e u é?

Se sabêdes novas do meu amado,
Aquele que mentiu do que me há jurado!
Ai Deus, e u é?

- Vós me preguntades pelo voss’ amigo?
E eu bem vos digo que é san’, e vivo.
Ai Deus, e u é?

Vós me preguntades pelo voss’ amado?
E eu bem vos digo que é vivo e sano.
Ai Deus, e u é?

E eu bem vos digo que é san’, e vivo.
E será vosc’ ant’ o prazo saído.
Ai Deus, e u é?

E eu bem vos digo que é viv’ e sano
E será vosc’ ant’ o prazo passado..
Ai Deus, e u é?

GIL VICENTE

2010-11-27T19:05:00.003Z

PEQUENOS TEXTOS SOBRE GRANDES ESCRITORES

GIL VICENTE

Provavelmente nascido em 1465 e falecido em 1536 não se sabe ao certo onde, pois os nascimentos desta época não eram devidamente registados excepto a alta burguesia ou a nobreza. Existem várias hipóteses como: Barcelos, Guimarães e Beiras.

Em relação a Barcelos e Guimarães é pouco provável pois nas suas obras não se encontram referências a estas cidades, em compensação da região das Beiras nota-se forte presença de elementos locais como falas e costumes, os quais não seriam fáceis de conhecer pelo autor se ele não tivesse andado por lá.

Uma outra questão que espicaça a curiosidade dos estudiosos está relacionada com a sua profissão. Há quem veja nele um possível ourives porque, segundo eles, Gil Vicente utilizou na sua escrita termos técnicos desta arte, chegaram a atribuir-lhe a confecção da Custódia de Belém feita para o Mosteiro dos Jerónimos em 1506(uma jóia lindíssima) feita com o primeiro ouro chegado de Moçambique, e pela forma como expunha os seus trabalhos literários sem ser penalizado pela Inquisição chegando a escrever uma carta ao rei D. João III em defesa dos cristãos novos. Toda esta argumentação é deitada por terra ao constatar-se a vida pouco faustosa que fazia. Também puseram a hipótese de ter sido alfaiate. Estas conjecturas são rebatidas pelo facto de naquela época o nome Gil ser muito comum e Vicente por ser designado como santo padroeiro de Lisboa.

Antes de Gil Vicente já se fazia teatro em Portugal. Cronistas como Fernão Lopes, Zurara e Garcia Resende falavam em representações. O Arcebispo de Braga Dom Frei Telo, afirmou que em 1281, por ocasião de certas comemorações religiosas se fizeram representações das mesmas. Mais tarde, no reinado de D. João I, D. Afonso V e D. João II também se fez teatro. Consta que o próprio rei D João II participou em espetáculos representando papeis de como o de Cavaleiro Cisne já com cenário de ondas de pano, barcos, trombetas, artilharia, música e personagens vestidas a rigor espantando toda a corte. Alguns nomes desses dramaturgos foram: Bernardim Ribeiro, Cristóvão Falcão e Sá de Miranda.

Provavelmente Gil Vicente presenciou algumas destas representações, mas foi ele que valorizou e deu a verdadeira dimensão ao teatro português da sua época

Em relação à sua vida particular está comprovado o seu casamento com Branca Bezerra de quem teve dois filhos: Gaspar e Belchior. Enviuvou e tornou a casar com Melícia Rodrigues do qual resultou o nascimento de Luís Vicente e Paula Vicente, estes últimos compiladores das obras de seu pai.

Para além de ter sido poeta é considerado o primeiro grande dramaturgo português

Gil Vicente marcou a passagem do período Medieval para o Renascentista. Como as suas obras foram escritas nessa transição é dado como o primeiro grande dramaturgo renascentista português, chegou a escrever peças em castelhano.

Na sua obra já se detectam fortes tendências para subverter os valores sociais podemos ridicularizando personagens e situações. O que acabo de dizer pode ser constatado no excerto do Auto da Feira:
MERCÚRIO

Pera que me conheçais,
e entendais meus partidos,
todos quantos aqui estais
afinai bem os sentidos,
mais que nunca, muito mais.
Eu sou estrela do céu,
e depois vos direi qual,
e quem me cá descendeu
e a quê, e todo o al
que me a mi aconteceu.

E porque a astronomia
anda agora mui maneira,
mal sabida e lisonjeira,
eu, à honra deste dia,
vos direi a verdadeira.
Muitos presumem saber
as operações dos céus,
e que morte hão-de morrer,
e o que há-de acontecer
aos anjos e a Deus,

e ao mundo e ao diabo.
E que o sabem têm por fé;
e eles todos em cabo
terão um cão polo rabo,
e não sabem cujo é.
E cada um sabe o que monta
nas estrelas que olhou;
e ao moço que mandou,
não lhe sabe tomar conta
d' um vintém que lh' entregou.

EGOCENTRISMO

2010-09-08T19:48:00.004+01:00

Não quero escritos intimistas
não quero o papel crivado de “eus”
mas soltar-me de tais amarras
opressoras, individualistas
que me asfixiam com os seus egocentrismos.
Vou ser alguém liberta disso tudo
solta de todos os sufocantes egoísmos
do meu ego
e nego
a mim própria
qualquer retrocesso de pensamento
ou atitude
e vou abraçar o mundo
no seu movimento inconsciente
onde a virtude está precisamente
no seu rodar mudo.
Mas também sei que no seu “livre” rolar
eu vou lá estar
sempre presente.

Mas...voltei novamente ao meu egocentrismo.

Liliana Josué

DEDICATÓRIA A ANTÓNIO LOBO ANTUNES

2010-09-08T19:25:00.003+01:00

Tantas fotografias
espalhadas neste livro.
Como pesam as memórias…
como confias no papel
(crivo de lembranças).
As histórias avolumam-se
em imagens esfumadas…
talvez a preto e branco…
e tu génio da escrita
um pouco
louco
nesse triste olhar azul
queres salvar a todo o custo
o teu passado
numa angústia maldita.

Tantas fotografias espalhadas neste livro…

Liliana Josué

ABORDAGEM AO TÍTULO DO LIVRO “EU HEI-DE AMAR UMA PEDRA” DE ANTÓNIO LOBO ANTUNES

2010-09-08T18:25:00.003+01:00

Altos penhascos
lívidos horizontes
sem esperança.
Antepassados mortos
pelos cascos do tempo.
Choro-os contigo
no desconsolo da vida
neste fadário de caminhos
estreitos e tortos.
Contigo ajoelho e rezo orações
de peito descoberto, ao vento
com meu rosário de pétalas e espinhos.
Já pouco sei gostar.
Num impulso derradeiro
aperto a tua mão.
Num espesso olhar
entendes o meu gesto
e a sombra carregada cresce… medra.
Ambos sabemos
que nos é proibida a felicidade .
E neste espanto resignado
erguemos nossas vozes
e gritamos em uníssono tom cansado:
- Então...
eu hei-de amar uma pedra.

Liliana Josué

Casimiro de Brito en el VIII Festival Internacional de Poesía Moncayo · ...

2010-08-30T21:33:00.000+01:00

Peço a paz.

2010-08-30T21:29:00.000+01:00

LOUCURA

2010-07-19T19:10:00.003+01:00

Há quem diga que sou louca
por não ser como os demais
numa aparente certeza
de que a vida é da cor
que todos os outros querem
assim batem, riem, ferem...

Que me importa gente amorfa
tão sólida em seu estar
prefiro loucura de vivos
que a prudência dos castrados.
Existo em permanente turbulência
mas avanço espargida de vivência.

Aquele ali, a quem chamam louco
ri-se dos de comportamento sóbrio
canta nas ruas, chora a um canto
afagando o seu cão pachorrento.
Ó louco, canta e chora comigo
que eu também sou, meu amigo.

A loucura é um estado de alma
não transtorno ou demência
é um rejeitar as regras
que os “normais”querem impor.
Rebentem-se os espartilhos da liberdade
eu quero ser a minha própria verdade.

Liliana Josué

CRIATIVIDADE NOTURNA

2010-07-19T18:40:00.003+01:00

Soltou-se o animal nocturno
de dentro dum peito cavernoso
mas sonhador.
Animal cinzento de olhos amarelos.
Um lastro vermelho saiu da sua boca
e barcos de letras navegaram
nesse lastro
de mastros erguidos
rodeando-se uns aos outros
numa tentadora curiosidade
desconfiada.
Aportaram à beira do lastro vermelho.
Letras miudinhas saltaram
e brincaram
num dançar de pontas
muito secreto.
Olharam-se na procura
de quem lhes servisse de par
na falsa cautela dos desconhecidos.
Peixes cantaram em coro
melodias prateadas
conchas esguicharam roxos repuxos
algas dançaram no fundo do lastro
de forma sensual nos seus múltiplos tons
de harmonia.
As letras, ligeiras, foram-se envolvendo
namorando, casando, separando-se...
(misturas necessárias)
Fizeram rodas imensas
em sons metálicos;
linda ilha de amores...
Do seu acerto nasceram palavras
com nexo...
sem nexo...
Coisa indiferente.
Das palavras brotaram versos
e destes avós e pais
soltou-se a IMORTALIDADE
de fato dourado
e flores na cabeça.
Mas a noite acabou
o lastro secou
o céu agitou-se
os peixes calaram-se
as algas adormeceram
e o animal nocturno
voltou para o peito cavernoso
mas sonhador.
Só a POESIA ficou.

Liliana Josué

DISTÚRBIO

2010-07-19T17:57:00.005+01:00

Ondas gigantes de cor cinzenta
pássaros brancos grasnando agonias
espumas saltando para o céu
peixes sem ar no excesso de água poluída
areias secas e sujas de naftas
clarins tocando o apocalipse
em mãos sapudas de brancos anjos gordinhos.

O horizonte é uma linha em distúrbio
ziguezagueando à nossa volta
assentando depois aos pés do Universo
em falsas sinfonias
como aftas corroendo bocas mudas e sofridas
fumegando em formas de elipses.

A tempestade do mundo em desarranjos
são distúrbios, desequilíbrios daninhos
de nossas almas marejadas de podres ondas
cujo cheiros envenenados
se entranham em nós como sondas
infectando nosso interior cansado.

LilianaJosué

José Saramago - O pecado é um instrumento de controle

2010-06-21T20:00:00.000+01:00

AO MEU ESCRITOR

2010-06-21T19:32:00.001+01:00

Agora que morreste
este país de gente pequenina
venera-te como um mestre
mas recusou-te em vida
porque eras um herege da gramática
e da doutrina.
Revolta-me a falta de brio
deste país.
Sinto o frio da mágoa
por ouvir tanta palavra enfática
que agora toda a gente diz.
De proscrito a herói
porque morreste
mas isso dói
a quem sempre te admirou
e defendeu
de julgamentos tão ridículos
e mesquinhos.
Foste sempre o Meu Escritor
muito antes dos títulos
que o estrangeiro te deu.
Estrangeiro sim!
Porque os de cá
morderam-te a escrita
como coisa maldita.

Foste sempre o Meu Escritor!

(Dedicado a José Saramago)

20 de Junho de 2010
Liliana Josué

POEMA DEDICADO A JOSÉ SARAMAGO

2010-06-21T19:24:00.002+01:00

No final duma manhã de início de verão
em que o sol brilhava
mas o vento agitava as janelas
liguei o soturno aparelho
que principiou a trabalhar num piscar lento
como se retardasse a exposição
de todas aquelas tão insípidas, medonhas e estagnadas realidades.
Finalmente o clarão surge
a imagem nasce
a voz cresce
e a notícia relampeja vestida já de saudades.
Solto um “não” abafado
as mãos colam-se-me à cara… .
Um apoio urge ao meu toldado espírito
que suspenso desfalece
no abismo da certeza.
Digo para mim: - Não pode ser… não pode ser!
O esgar da recusa aperta-me o peito
seca-me os olhos
empalidece-me o corpo
e continuo a dizer: - Não pode ser!
Pergunto ao nada: - Será que tal maldade realmente aconteceu…?
É verdade que o Meu Escritor morreu…?

Não pode ser… não pode ser!

20 de Junho de 2010
Liliana Josué

CANETA SEM TINTA

2010-06-21T19:01:00.003+01:00

Dispersei-me nos salpicos das letras
como chuva sem razão
esqueci o jeito
escapuli nas gretas do vazio
perdi a mão.
Senti no peito a negrura
dum horizonte fechado.
Tempo oco
preso num só fio de esperança
de que a palavra madura e certa
chegue até mim
num achado de lembrança.
E a crença ansiosa apela à chuva
num alerta
para que humedeça o espaço seco
desta mirrada solidão.
Esqueci o jeito
perdi a mão…

Liliana Josué

Mulher - Flor de Jardim

2010-06-19T21:02:00.000+01:00

Rodrigo Leão - Mário Cesariny / Queria de ti um país (HQ Video)

2010-05-22T01:26:00.000+01:00

A FESTA

2010-05-10T20:21:00.005+01:00

Festa
Festival
Brincadeira
Carnaval
Cabeleira
De Primavera
Espalhada
Na esfera
Azulada
Do mundo
Planando
Fecundo
De cor
Rodando
No calor
Do sol
Farol
Intemporal

Festa
Festival
Brincadeira
Carnaval.

Liliana Josué

GLOSA AO POEMA "O OUTRO"DE MÁRIO DE SÁ CARNEIRO

2010-05-10T19:47:00.003+01:00

MOTE – MÁRIO DE SÁ – CARNEIRO
Eu não sou eu nem sou o outro,
Sou qualquer coisa de intermédio:
Pilar de ponte de tédio
Que vai de mim para o Outro

(Temático APP)

GLOSA
Acordei no canto dum pássaro
em seu voar
reforçando a monotonia de mais um dia
que se estava a iniciar.
Bocejei olhando o espelho, espantado
e constatei ser um estrangeiro
no meu quarto e noutro corpo
balbuciando consternado:
Eu não sou eu nem o outro,

Talvez seja todo o mundo
num só Ser
ou ninguém… buraco negro, estéril, fundo…
neste existir ensombrado de mistério;
Sou qualquer coisa de intermédio:

Talvez físico ou sentimento:
fogo, terra, ar, água
ou: ódio, amor, felicidade, sofrimento;
definidamente indefinido.
Serei grande, estreito, médio…
nada me é permitido
talvez e apenas
Pilar da ponte de tédio

Suportando um horror de penas
por não saber quem eu sou:
oiço o pássaro a cantar
num mortiço bocejar
no espelho deste confronto
Que vai de mim para o Outro

Liliana Josué

GLOSA A UM SONETO DE ANTERO DE QUENTAL

2010-05-10T19:21:00.005+01:00

MOTE

(ENQUANTO OS OUTROS COMBATEM
- SONETO DE ANTERO DE QUENTAL)

(Temático APP)

(Empunhasse eu a espada dos valentes!
Impelisse-me a acção, embriagado,
Por esses campos onde a Morte e o Fado
Dão lei aos reis trémulos e às gentes…)

GLOSA

Podia matar medos e cansaços
Fortalecer minhas mãos impotentes
Limpar a nuvem dos meus olhos baços…
Empunhasse eu a espada dos valentes!

Ser dono de mim próprio eu queria
Se não tivesse o espírito acossado
Na impertinência duma vida fria…
Impelisse-me a acção, do embriagado,

De vontade forte, corcel alado
No torpor de doces esperanças quentes
Por esses campos onde a Morte e o Fado

São eternos heróis, queridos entes
que com seu porte integro, aprumado
Dão lei aos reis trémulos e às gentes.

Liliana Josué

"DUAS GOTAS... A MESMA FONTE"

2010-04-07T21:31:00.005+01:00

AUTORES: LILIANA JOSUÉ E MÁRIO MATTA E SILVA

Minha introdução no dia do lançamento do livro

Já por várias vezes pensei e colocar este texto e o livro no meu blog, no entanto fui sempre adiando pois considerava-o já sem grande actualidade. Hoje conclui que não, é um trabalho de 2007 mas faz parte de mim, e deu-me deu um enorme prazer fazê-lo. Por isso mesmo aqui vai ele.

Foi na Antologia da Associação Portuguesa de Poetas de 2006,que me estreei na publicação de poesia própria, mais tarde continuando noutras Antologias.
Porém, este livro tornou-se um importante desafio para mim.
Desbravar uma tal temática não é tarefa fácil. Não pela falta de encanto, mas pela sua ousadia.
É certo que, hoje em dia, o tema do erotismo não tem grandes tabus, mas também não é menos verdade que expô-lo nem sempre é fácil. E porquê? Porque a mulher ainda sente a grilhetas de toda uma existência de repressão.
Mesmo quando se dizia que a mulher estava a ser libertada do seu cativeiro, quanto a mim, não foi verdade, ainda hoje não é verdade.
Por exemplo, no Período Medieval, a Igreja, considerava uma heresia a questão do erotismo. Por sua causa muita gente foi castigada e perseguida. Quanto às mulheres, um autêntico flagelo.
Mais tarde, com o Renascimento, apesar da tentativa de abertura das mentalidades (com a perfeição dos legados clássicos), a mulher ainda é mostrada, na arte, muito ligada a símbolos religiosos, a Inquisição assim o impunha( não quero com isto dizer que não houvesse quem tivesse tentado dar uma outra perspectiva da mulher), mas coisa ainda muito primária, e pouco edificante.
Entramos no Romantismo e deparamos com a mulher idealizada, quase assexuada, a pura das puras. Quando assim não se apresentava, quanto muito poderia ser considerada uma interessante rameira ou cortesã .
Com a pretensão, um pouco mais tarde, dos Impressionistas(correspondendo na literatura ao Simbolismo) dá-se outra nova pseudo evolução feminina. Como exemplo temos o célebre quadro de Manet “Dejeuner sur L'herbe”(1863). Um quadro sem dúvida lindíssimo mas, aquela nudez feminina ainda não é sinónimo de respeito, mas sim uma provocação do autor perante a sociedade da sua época.
Dando um salto até aos nossos dias, e para não me alargar mais,considero que a mulher ainda é pouco respeitada na sua nudez e no seu erotismo.
Não é por exibir o corpo em tudo o que é cartaz publicitário, cinema, etc. que a emancipação e o respeito chegaram. Por vezes é o contrário, continua subjugada a canons criados por sociedades ainda escravisantes da mulher.

Por isso mesmo sinto-me satisfeita, embora não sendo fácil, expor ao mundo algo criado por mim, onde mostro, ou pelo menos assim o pretendi, uma mulher completa, reunindo amor e erotismo como um todo, porque erotismo sem amor não é o verdadeiro erotismo e amor sem erotismo também não é suficiente.
Igual entusiasmo me despertou a existência de um dialogo conseguido entre os dois autores, duma forma, que me parece, pouco divulgada.
O Ser Humano só constitui um todo na união das suas partes.

Nota: Os dois poemas a baixo fazem parte do livro

Lisboa, 4 de Dezembro de 2007
Liliana Josué

CONFLITO

2010-04-07T21:03:00.003+01:00

Saltei o “muro da vergonha”
afrontando hirta a medonha
multidão. Suando emoções
cuspindo raivas e tensões
esbarrando em risos escarninhos
olhares franzidos, miudinhos.
Chegaste perto, macio, triste
e de alma em alvoroço viste
meus olhos baços de contida
raiva, no silêncio sofrida.
Teus lábios tocaram os meus
soprando a nuvem do adeus.

De brandos beijos nossas bocas
passaram a delícias loucas
e a fúria que eu antes senti
pelo mundo, entreguei-a a ti
desfrutando assim o vigor
das tuas carícias de amor.

(in: Duas Gotas... A Mesma Fonte)

Liliana Josué

IRRESISTÍVEL

2010-04-07T19:45:00.004+01:00

Gosto de te sentir abandonado
na nossa sala de sofá listado
e requebrar de forma incorrigível
porque vou ser p'ra ti irresistível.

Gosto de correr nua à tua frente
como animal bravio de sangue quente
num despudor de gesto irreprimível
porque vou ser p'ra ti irresistível.

Gosto desse teu beijo extenuado
que me atiras lá do sofá listado
porque vou ser p'ra ti irresistível.

Gosto de olhar teu corpo nu, ansioso
sentir nele o desejo furioso
porque sei que te sou imprescindível.

(in: Duas Gotas... A Mesma Fonte)

Liliana Josué

NATÁLIA CORREIA

2010-04-07T19:25:00.003+01:00

DADOS BIOGRÁFICOS.

Natália Correia nasceu a 13 de Setembro de 1923, em Ponta Delgada, Açores,e faleceu a 16 de Março de 1993 em Lisboa.
Era filha de Maria José Oliveira e de Manuel Medeiros Correia.
Teve uma irmã mais velha chamada Carmen Oliveira Correia. Todos eles de Ponta Delgada.
O seu estrato social pode integrar-se na média burguesia

Características e personalidade de sua mãe: Foi uma mulher bastante culta incutindo nas suas filhas o gosto pela literatura. Era uma apaixonada pela Mitologia Grega, dando-a a conhecer, muito cedo, às duas crianças. As sua profissão era o ensino, acabando por ser professora das próprias filhas.
Natália Correia dizia: “Soube da existência dos deuses gregos antes de conhecer a Bíblia”.

AFRODITE RESSURRECTA

Da espiritual roseira vos cito a Citereia
que nos braços de Adónis cobre a terra de flores.
Cereal e Celeste. Não a Vénus sereia
que em tropos gregos passa por ter muitos amores.

A de leite colmada. De amor, a mama cheia.
Universal obreira de aromas e sabores,
que pelos argonautas, nos filtros de Medeia,
troca luas malignas por honestos lavores.

Da Grécia ao tredo Lácio degradada em Pandemos
em mirtos a resgato de cultos obscenos.
Do Espírito o plectro fere de novo a onda.

Venusta sai da concha e para todos brilha
em divas formas Deus. A carne é maravilha.
É-lhe devido o cisne. Mas sobretudo a pomba.

Características e personalidade de seu pai: Foi proprietário e negociante de ananases. Pela sua falta de capacidade para gerir o negócio faliu, acabando por fugir, cheio de dívidas para o Brasil. Sua mulher, Maria José, divorciou-se dele dedicando-se ao ensino e às filhas.
Natália Correia atribuiu ao pai, entre outros “predicados,” o de “estupor de calças” .

VINDA PARA A METRÓPOLE

Aos onze anos veio com a mãe e a irmã para Lisboa.
Maria José foi a fundadora da Escola Lusitânia Feminina na rua Morais Soares.
Natália Correia matriculou-se no Liceu D. Filipa de Lencastre, mas foi expulsa por não acatar as regras da instituição educativa; uma delas foi a recusa de utilizar o caderno diário.
Ainda frequentou a Escola Machado de Castro mas acabou por sair.
Não ingressou na faculdade. A disciplina institucionalizada nos estabelecimentos de ensino contundiam com a sua personalidade rebelde. Para ela aqueles ambientes tornavam-se insuportáveis, por isso mesmo assim dizia num dos seus poemas: “Sou aluna das ervas e frequento / o curso do amor…”
Tornou-se uma autodidacta, estudando com apego: António Sérgio, Almada Negreiros, Antero de Quental, Teixeira de Pascoaes, Camilo e muitos outros.

O ESPÍRITO

Nada a fazer amor, eu sou do bando
Impermanente das aves friorentas;
E nos galhos dos anos desbotando
Já as folhas me ofuscam macilentas;

E vou com as andorinhas. Até quando?
À vida breve não perguntes: cruentas
Rugas me humilham. Não mais em estilo brando
Ave estroina serei em mãos sedentas.

Pensa-me eterna que o eterno gera
Quem na amada o conjura. Além, mais alto,
Em ileso beiral, aí espera:

Andorinha indemne ao sobressalto
Do tempo, núncia de perene primavera.
Confia. Eu sou romântica. Não falto.

UNIVERSO FEMININO DE NATÁLIA CORREIA

Viveu durante muito tempo rodeada de mulheres: mãe, irmã, tias, primas e avós. Por essa razão, e pelo estigma dum pai ausente, tornou-se uma defensora acérrima das mulheres e dos seus direitos, principalmente as de classe mais baixa, incluindo prostitutas, incutindo-lhes força para nunca se deixarem rebaixar pelos homens. Quando, pela noite, se dirigia a casa quase sempre se cruzava com elas e nessas alturas dizia-lhes: “ Mulheres, não se deixem pisar, não se esqueçam que são as pitonisas do amor”.

PRINCIPAIS ACTIVIDADES PROFISSIONAIS E POLÍTICAS

Em 1944 ela e sua irmã Cármen foram jornalistas no Rádio Clube Português, e eram conhecidas pelas irmãs Balalaikas. Foi nesse programa que a poetisa se começou a demarcar pelo seu génio e dom de palavra, mais tarde transformado em dom de oratória.
Em 1946 publicou o seu primeiro poema “Manhã Cinzenta (à partida de S. Miguel)” do qual vou ler apenas a primeira estrofe.

Ai madrugada pálida e sombria
em que deixei a terra de meus pais…
e aquele adeus que a voz do mar trazia
dum lenço branco, a acenar no cais(…)

Nesse mesmo ano publicou também o romance “Anoiteceu no Bairro”
Mais tarde dedicou-se à vida política, tornou-se membro do MUD (Movimento de Unidade Democrática) onde conheceu Mário Soares.
Em 1969 em parceria com ele integra-se no CEUD (Comissão Eleitoral de Unidade Democrática).
Voltando uns anos atrás, em 1949, apoiou a candidatura do General Norton de Matos à Presidência da República.
Em 1958 irá apoiar o General Humberto Delgado ao mesmo cargo, apelidando-o “Cavaleiro da Liberdade”.
Mais tarde dará o seu apoio ao General Ramalho Eanes e Maria de Lurdes Pintassilgo.

Desempenhou o seu primeiro cargo político em 1979 como Consultora para Assuntos Culturais da Secretaria de Estado e da Cultura.
Em seguida foi eleita deputada pelo PSD. Durante este período escreveu o célebre poema “A Defesa do Poeta” de onde sobressaiu o tão famoso verso “(…)Ó subalimentados do sonho! A poesia é para comer!
“Espartilhos” não coabitavam com a sua personalidade,e as regras impostas pelo Parlamento também não foram do seu agrado. Por isso ela explica porque aceitou o cargo através destas palavras: “Fui deputada porque me pediram para introduzir o discurso cultural no Parlamento.”
No entanto em 1987 voltou a candidatar-se a deputada, através das listas do PRD (Partido da Revolução Democrática).
A sua terra nunca ficou esquecida, aderindo à Frente de Libertação Açoriana e aceitando escrever a a letra para o Hino dos Açores.

Mas para a poetisa, a única forma de fazer verdadeira política era através da poesia. Citação: “A poesia é , acima de tudo, o principal agente da revolução; não daquela historicamente dada, mas da revolução permanente que o sujeito impõe a si mesmo ao “acusar a história de nos ter escondido que todas as revoluções foram até hoje desnaturados exercícios da verdadeira””(revolução).
Há a acrescentar que nem sempre a sua obra literária foi bem aceite pelo governo vigente daquela altura. Foram-lhe censurados muitos trabalhos como: “Antologia da Poesia Erótica e Satírica” de 1966, pela qual foi condenada a três anos de prisão com pena suspensa, O Homúnculo de 1965 e a peça “o Encoberto” de 1969.

Sempre se considerou uma escritora independente ; sem quaisquer influências de outros escritores ou tendências para estilos catalogados. No entanto, segundo alguns estudiosos, na obra de Natália Correia, podem notar-se influências de Teixeira de Pascoaes e do seu conterrâneo Antero de Quental.
Sob o ponto de vista estilístico consideram-na uma Romântica, Barroca ou mesmo Saudosista, podendo-se constatar também uma bem marcada influência Surrealista através da sua escrita sarcástica, irónica, com associações fónicas e imagéticas.

VIDA AMOROSA – LIGEIRA ALUSÃO

Apenas aqui deixo registado que casou várias vezes, não se adaptando, como é compreensível, ao papel de dona de casa. Cito palavras de própria poetisa: “Tudo o que seja fogões e panelas horroriza-me(...) ”.

O SEU CONCEITO DE PÁTRIA

Influenciada pelas teorias do monge medieval Joaquim Fiore, a noção de Pátria, irá sofrer uma transformação evolutiva, e em lugar de Pátria passará a existir uma Mátria. Natália Correia preconizava que o masculino e o feminino tinham tendência a aproximar-se cada vez mais, até se tornarem num único ser, mas teria de haver um período intermédio, onde as mulheres desempenhariam o papel preponderante. Segundo palavras da poetisa: “ As mulheres quando são grandes são superiores aos homens, porque são mulheres e homens ao mesmo tempo...” “(...) O mundo só se salva se elas tomarem conta dele(...)”.
Não se dando por satisfeita ainda arquitectou um terceiro conceito de Pátria realmente perfeita; a Fátria, inspirada na ideologia da Fraternidade e Igualdade.
Teve um programa na RTP intitulado “Mátria” onde apresentava mulheres de grande vulto do nosso país, em vários campos culturais.

IDEAIS RELIGIOSOS

Em relação à crucificação repudiou-a dizendo: ”Que as forças inebriantes da vida o despreguem da cruz, para que Cristo não seja sofrimento mas alegria”.
Natália Correia pretendeu recuperar o sagrado mas sob o ponto de vista pagão.
O seu enlevo pelo paganismo deveu-se, sobretudo, à educação dada por sua mãe.
Considerava-se também uma espiritualista, devido a estranhas experiências por que passou. Achava-se dominada por espíritos ou energias; acreditava ser portadora de poderes sobrenaturais.
Fernando Dacosta afirmou tê-la visto fazer parar a chuva num comício de Jorge Sampaio, na sua candidatura à Câmara de Lisboa. Ele próprio relatou: “(...) com gestos imprevisíveis dirigia-se para lá do visível(...) ou “(...) vi-a fazer parar a chuva, retroceder agressores, imobilizar loucos(...).
Para confirmar tudo o que foi dito sobre este assunto apresento dois versos dum poema dela: “ Creio nas lendas, nas fadas, nos atlantes / Creio no incrível, nas coisas assombrosas(...).

O BOTEQUIM

Em 1971 abriu na Graça, com Helena Roseta e outras mulheres da cultura portuguesa, um bar chamado O Botequim. Aí foi o ponto de encontro para muitos políticos e intelectuais. Comiam, bebiam, confraternizavam, diziam poesia e até cantavam.
É, quanto a mim, um local a considerar, como tantos outros que já temos, de grande importância na nossa vasta tradição intelectual.
Para terminar a minha intervenção, acrescento apenas que Natália Correia, devido à sua forte e pouco comum personalidade, foi muitas vezes catalogada de marginal, coquete e excêntrica.
Em relação à sua obra disse ela: “Vai ser preciso passar uma década sobre a minha morte, para começarem a compreender o que escrevi”.

LÍNGUA MATER DOLOROSA

Tu que foste do Lácio a flor do pinho
dos trovadores a leda e bem-talhada
de oito séculos a cal o pão e o vinho
de Luís Vaz a chama joelhada

tu o casulo o vaso o ventre o ninho
e que sôbolos rios pendurada
foste a harpa lunar do peregrino
tu que depois de ti não há mais nada,

eis-te bobo da corja coribântica:
a canalha apedreja-te a semântica
e os teus versos feridos vão de maca.

Já na glote és cascalho és malho és míngua,
de brisa barco e bronze foste língua;
língua serás ainda... mas de vaca.

Liliana Josué

PERFEIÇÃO

2010-03-03T20:06:00.005Z

Não quero filosofias
Exaustas de questionar
Em dialécticas frias
Sobre o que é “perfeito estar”.

A perfeição é um dom
Intrínseco a todo o ser
Mas descorado, sem tom
Por ninguém o perceber

O imperfeito é perfeito
O perfeito é imperfeito
Só assim há união

O mundo foi concebido
P’ra nele ser acolhido
O Todo da perfeição

Liliana Josué

O MÉTODO DA DÚVIDA

2010-03-03T19:44:00.004Z

A chuva pesa, o céu está negro
assim como tu!
Carregas lágrimas de chumbo
cor do segredo
que transforma o teu semblante.
Envolves-te nesse céu todo segredo
que te impuseste
numa obstinada pseudo consciência.
Mas a dúvida tolda tudo aquilo que quiseste:
Vida amorosa, doce, abençoada… .
Será que isso existe?
Estará toda ela assente em consistência?...
Sabes que não!
A vida é uma barca ameaçada
pela enorme vaga da imprecisão .
Caminha com cautela, mas sem medo
segura as tempestades dos Invernos
expulsando os escuros dias
e sai desse degredo.
Perscruta os gatos de olhos ternos
e tal como querias
explode em alegrias.

Liliana Josué

UM CHEIRINHO A PICHELEIRA

2010-03-03T19:14:00.004Z

A coruja fêmea esgueirou os olhos do lenço preto
espreitando os bolos na vitrina
suculentos, apetitosos
e gritou: - Quero aquele!
O macho de papo empinado e piar grosso
em gestos aparatosos respondeu: - Vai-te a ele!
Para mim, menina Aline
saia um salgado bem regado
do tinto que tem para aí
mas daquele que vocês bebem,
bem encorpado.
Não se amofine…
nós sabemos que é assim.
Ó mulher, olha o cachopo
a limpar as mãos a mim!...
- Anda cá meu desgraçado
que te ponho todo negro.
Ainda ontem tratei do fato…
estava um brinquinho, todo limpinho!!!
Ai malandro, se te ponho as mãos em cima
ainda te mato!
- Deixa o moço e come o bolo.
E tu rapaz, não queres nada??
- Não viste que ele ainda agora comeu,
homem dum raio.
Dobra a língua mulher dum diabo
senão, quem te derreia sou eu!

A coruja fêmea calou-se
de olhos ameaçadores
mas encolhida, não fosse
o macho tresloucar com os vapores.

Liliana Josué

A ARCA

2010-01-21T22:53:00.003Z

Eu sou a Arca vagabunda
dos Oceanos.
Sobrevivente do Dilúvio
refugiada naquela água funda
salgada e fria.
Naveguei pelo mundo das aflições
e desenganos.
Raízes não criei em terra fértil
de verdes prados e rebentos pequeninos.
O mar tragou-me
mas dura arca me tornei
sem âncora nem destino.
Fui eu que assim o quis,
ou Alguém o decretou?

Liliana Josué

AI DOCE ENCANTO

2010-01-21T22:02:00.005Z

(Poema gentilmente cedido por Mário Matta e Silva - Poeta/Cronista)

AI VOZES MANSAS

destes segredos

num sem esperanças

ferozes medos.

AI FLORES BRAVAS

Que eu colhi

No fogo há lavas

Vindas de ti.

AI MEUS TEMORES

De te perder

Quantos clamores

Há neste querer.

AI DOCE ENCANTO

De te sentir

Hoje é meu pranto

Não te sorrir.

Paço de Arcos, 18.01.2010

MÁRIO MATTA E SILVA

GLÓRIA

2010-01-21T21:46:00.004Z

(Imagens tiradas da net)

Eu pecadora me confesso
a mim própria
como juíza dos meus actos
num acesso de crença peremptória.
Ajoelhei no altar das frustrações
e roguei ao meu crer
todo poderoso
desejo de vencer as tempestades
do meu espírito rugoso.
Rezei por novas vontades
para criar céus e terra
e outras realidades.

Atendi-me e absolvi-me

Para todo o sempre
Ámen

Liliana Josué

SEGUNDA LEI DA TERMODINÂMICA DA VIDA

2009-12-16T20:12:00.002Z

(Poema gentilmente cedido pelo meu amigo poeta e pintor Joaquim Carvalho. Lamento não ter sido possível colocar o quadro que vinha juntamente com o poema mas o sistema informático não permitiu)

Muito Boas Festas!

Que esta reflexão que partilhamos possa, no futuro, ajudar-nos a viver e a conviver melhor uns com os outros nos universos que, por ventura de cada um, o destino nos proporcionar!

Segunda lei da termodinâmica da vida

Num impensado acto de ira,

um vaso voante
vago de tudo
e raso de nada,
sem asas,
a partir-se em mil pedaços
ali de frente,
aumentando a entropia,
no meio de tão calma gente
que desfruta de imponente pôr-do-sol,
que sentido tem?

O curto hiato
entre o arremesso do ainda inteiro vaso
e o escaqueirar-se ao acaso
no meio da ponte
que une as duas metades do humano Ser
── a que é fonte de sublime racionalidade
e a que comporta a besta da banal irracionalidade ──,
por vezes não chega
para dar a perceber que,
da vertigem do impensado acto,
nada restará intacto!
e ordenado!

Iras gigantes
devem evitar-se:
── são como explosões
que engrossam miopias:
impedem visões harmónicas,
escondem, e até matam, sintonias!...

Iras gigantes
potenciam desordem!:
── determinam, sempre, aumentos descontrolados de entropia!

Sem trabalhar fundo a alma,
retornar à calma
─ estado de graça anterior à ira ─,
jamais será viável, espontaneamente!:
── há que meditar e procurar a essência do que somos!,
pois todo o acto impensado é consequente com desarmonias:
── o universo torna-se menos organizado
e o bem, que a energia útil é, advém cada vez mais escasso!

Joaquim Carvalho,
Paço de Arcos, 13 de Dezembro de 2009

NATAL

2009-12-08T23:13:00.003Z

Cheira a pinheiros e a neve…
Toscas imagens de barro…
Sinto aquele ar muito leve
Desses tempos que eu agarro

Olhos fremindo ilusões
De criança enfeitiçada
P’los brilhos dos corações
Com que a vida é enfeitada

Mas sentada ali na esquina
Está uma suja menina
Duma pobreza brutal

O sonho esvai-se sombrio
Em mim instalou-se o frio
E deixou de ser Natal.

Liliana Josué

As Estrelas no Natal

2009-12-08T22:48:00.003Z

Cristais de gelo vestiram meu corpo de frio; pedras lindas, preciosas; lágrimas do céu debulhadas pelo chão. E tudo se tingiu de branco transparente.
Há muito que o sol se despedira, correndo através do horizonte. Foi galantear outras terras com sorrisos largos e quentes que elas, em sinuosas ondulações, aceitavam e queriam.
A noite chegou de mansinho em ares de menina caprichosa. Acariciou os adormecidos crisais e por mim roçou o seu frio manto numa alegria etérea; brincou com as sombras das nuvens, desaparecendo elas como ninfas fugindo ao seu perseguidor.
A nívea lua adormeceu no seu quarto minguante, enquanto esperava serenamente a metamorfose ada lua nova.
Brancas farripas de neve deslizaram do alto, juntando-se aos seus enamorados cristais fundindo-se num só ser, pois assim é o amor.
As estrelas rebentaram no céu negro e austero em forma de deus mítico. Elas,cintilavam na excitação do seu existir e brilhavam tanto, que meus olhos choraram só de as olhar
Surgiam as desejadas estrelas de Natal, no seu trage mais rico do ano.
Pedi-lhes um beijo no estase da minha alma. Elas no seu majestático porte ofereceram-me o seu sorriso, enquanto um sopro terno percorreu meu corpo e minhas faces.
Uma, maior que todas as outras, desenhou flamejante cauda no firmamento enquanto dançava uma valsa embaladora envolta nos seus sete véus num pronuncio do maravilhoso que estava prestes a acontecer.
Todas as outras se lhe juntaram num cântico de luz, melodia e cor. O frio fustigava-me o corpo tenso, mas sem saber porquê aquecia-se-me a alma num querer espalhar amor por todo o mundo.
Juntei-me a elas e mais uma estrela brilhou no céu, enquanto ao longe se ouvia um sumido choro de criança recém-nascida.

Liliana Josué

DEAMBULANDO

2009-12-08T22:42:00.002Z

LUZES, luzes, LUZES, luzes…
becos escuros, medo, suspense.
Estrangeira no seu país
aflição na liberdade
felicidade presente
adaptação ausente

LUZES, luzes, LUZES; luzes…
lugar estranho, intimidador
curiosidade solta.
Nos olhos do coração
confiança em construção
e uma artéria rota

LUZES, luzes, LUZES, luzes…
Santa escondida, santa enganada
santa de luzes enfeitada.
Cruzes de espanto e encanto
flores incandescentes.
Estrangeira no seu país

LUZES, luzes, LUZES, luzes…

Liliana Josué

VENCEDORES

2009-11-07T23:56:00.004Z

Mundo apetitoso, feliz e ditoso
semeado de liberdades plenas
onde apenas nos faltam asas pequenas
nos calcanhares, para chegar aos altares
do Olímpus, nosso reino de vaidades
sentindo-nos poderosos, sem veleidades
num absoluto desdém, por alguém
que não seja um albatroz, tal como nós.
Conquistámos o mundo no profundo
desinteresse, do fracassado, que não merece
a nossa apetência para a condescendência
mordendo com o gorgulho do nosso orgulho
o outro ser maltratado e retraçado
numa impertinência sem qualquer consequência.
Somos os reis, para nós não são as leis
ou se são, foram feitas por nossa mão.
E o destruído neste mundo anda perdido
na sombra do amor-próprio que tomba
morto, pelo tiro certeiro do outro
que tudo almejou e conquistou.
A moribunda alma toda se afunda
no seu espesso e grande rio de sangue.
Falhou porque o mundo não conquistou
e o vitorioso, esse orgulhoso, não perdoou.

Liliana Josué

Florbela Espanca e a decadência portuguesa (Jornal Raiz Online)

2009-11-07T22:41:00.012Z

Daniel Teixeira

POR DANIEL TEIXEIRA

O maior volume da crítica social e intelectual anti – capitalista – monopolista -colonialista existente um pouco por todo o mundo ocidental no período em que Florbela Espanca viveu não sabe exactamente aquilo que quer e dirige-se sobre vários campos; desejos de retorno à ordem feudal ainda que reformulada e / ou ao burguesismo comparativamente inocente do período e ideário da Revolução Francesa, reforço dos saudosismos de diversa índole e dirige-se também contra o avanço ideológico que as conquistas da ciência tinham vindo a incutir no processo evolutivo do capitalismo e contra a monopolização da vida económica e das nações que se subsumiam perante outras.

Antero de Quental, por exemplo, participa na aventura ideológica da colonização, agora sem o Brasil, que aliás estava revestida de todo um conjunto de directrizes ditas progressistas e plenas de boas intenções (os socialismos utópicos de St. Simon também aí participaram) e o problema de ir explorar de uma forma mais directa as colónias era de alguma forma incentivado e até fomentado pela classe progressista que embarcava serenamente na ideia repetida do evangelismo civilizacional.

O que se criticava, isso sim, era a inoperância com que tal processo se desenvolvia, entendendo-se que o reforço do colonialismo sob nova face se constituiria no élan necessário para aquisição de um maior grau de independência perante os colonialismos estrangeiros e num retorno progressivo à velha grandeza nacional.

E é a época das crises; são várias neste período conforme já referimos incluindo as crises de consciência, e o mundo, para algumas pessoas parece estar à beira da rotura e parece poder assistir-se eminentemente à redução do homem a um nada quase absoluto. Preso nas teias do homem como ser eminentemente social e no apagamento da individualidade absorvida pelo culto do global social feito Nação, os problemas sociais e políticos repercutem-se de formas quase assustadoras no campo da psique individual e levam ao reforço das ideologias e filosofias que pregam a superioridade da diferença contra a uniformidade, mas que no caso português são sempre extraordinárias.

O peso do problema da decadência e da vontade de retorno ao Portugal maior é ainda uma constante na intelectualidade portuguesa, e com uma especial incidência junto dos poetas, vá-se lá saber porquê se não se apontarem razões de escola como o refere indirectamente Jacinto Prado Coelho.

Fazendo um pequeno historial sobre este tema, este autor, leva as origens do sentimento da decadência para além (para trás) da consciência dela mesma agregando-a quer ao saudosismo de Sá de Miranda e Camões, quer ao próprio sebastianismo e estende-o por todo o percurso cultural português, detendo-se, na altura do fecho do seu trabalho, no neo-realismo e em Carlos Oliveira.

A acreditar nestas teses (e teremos que acreditar quanto mais não seja por respeito por tão ilustres personagens) o período de não decadência (ou de sentimento / consciência de não decadência) tendo durado cerca de 100 anos resultou (nesta perspectiva) numa eternização do complexo decadentista no corpo intelectual e pensante português que ainda hoje se vive. Na minha modesta opinião acho que é decadência a mais…para tão pouco tempo de fogo-fátuo.

Haverá assim que pensar que, para além do verdadeiro e profundo sentido da decadência de Portugal como grande Nação, existe já uma apologia do processo decadentista muito antes dele se manifestar como tal. Existe a construção ideológica de um fado nacional que leva à exploração do miserabilismo e à constatação, como o faz Antero do Quental em «Causas da Decadência dos Povos Peninsulares», de que o destino nacional se pode muito bem integrar numa perspectiva de busca do absoluto algures situado entre o impossível e o inexistente. Florbela Espanca comunga, na sua poesia intimista, desta forma de pensar, tal como o comungaram muitos outros que não foram capazes ou não puderam aceitar a ideia do Portugal pequeno ou subsidiário de outras nações mais fortes.

Regressando em re-directo e para confirmar a Jacinto do Prado Coelho, já em Camões se fala da «apagada e vil tristeza», por esse caminho seguindo J.P.C. até ao Sec. XIX (que é o que nos interessa agora) altura em que o romantismo regenerador expresso por Herculano desta forma constitui uma excepção: «(…) Portugal regenera-se porque se irrita da sua decadência. (…)». Ou seja, a famosa regeneração / redenção resulta da sua contrária lógica. Valha-nos isso, ao menos…que a decadência ininterrupta também cansa ( N.A.).

Mas o rol de decadentismo desesperante é retomado logo a seguir pelo texto de J.P.C. que nos atrevemos aqui a transcrever:

«(…) À medida que se aproxima o fim do século XIX, a ideia da decadência preside cada vez mais quer à ficção ( Eça, Teixeira de Queiroz, Abel Botelho, Fialho de Almeida, etc.) quer à poesia. O pessimismo alastra na Pátria de Junqueiro, onde perpassa o doido simbólico, rei destronado, herói feito mendigo e escárnio dos garotos, vagabundo que vela junto ao mar, fitando atónito as águas.

A India dos versos de António Nobre é um lugar subjectivo, o Impossível a que aspiram os poetas; nas Despedidas, Nobre traça o painel da decadência («Anda tudo tão triste em Portugal/ Que é dos sonhos de glória e de ambição?») mas traz-nos a boa nova do regresso do Encoberto («Virá El-Rei menino do Estrangeiro, / Numa certa manhã de nevoeiro?»).

Já no século XX, Álvaro de Campos (heterónimo de Pessoa) explica o vazio de alma de que sofrem os portugueses pelo destino imperial cumprido: «Pertenço a um género de portugueses/ que depois de estar a India descoberta/ Ficaram sem trabalho.»

Os poetas continuam a instilar nos seus versos uma visão deprimente da história nacional, que se lhes afigura submetida a um destino inexorável: «Somos navegadores pr’além da morte:/ Temos a India eterna da saudade/ Rumando para sempre a nossa sorte» (Versos de António Patrício em «Nau-Sombra»).

António de Sousa retrata Portugal como um grande senhor decaído: «Dias sem sol e noites sem luar. / Tantos mendigos a bater às portas! / Sombras e um vago aroma a flores mortas: / - Aqui foi Portugal, senhor dos mares!»

Carlos de Oliveira chora o longo sono da pátria no embalo de velhas histórias: «Lá vão naus da Índia, / Lá se vão tesoiros! / e os ventos secando / As laranjas de oiro! // Ama, até quando?»

As imagens obsidentes das aventuras e feitos passados polarizam a insatisfação em face do presente, a ânsia de outra coisa ou dum absoluto inatingível.» (In Jacinto do Prado Coelho, Decadência, Dicionário de Literatura).

Sobre este aspecto do absoluto inatingível ele funciona assim como que uma meta estendida muito para além das possibilidades de alcançamento humano, processando-se a dialéctica ideológica e poética no bater constante na tecla do «querer ser mas não poder» tão presente no conceito de amor e da vida de Florbela.

No caso português o problema do Ultimato Inglês cai como uma bomba numa sociedade que contava, conforme já vimos, com o desenvolvimento do colonialismo como elemento determinante para a independência nacional (da égide protectora e absorvente da Grã Bretanha) e consequentemente como elemento impulsionador da independência pessoal, ideia esta que se desenvolvia sem sobressaltos de maior desde os tempos do Marquês Sá da Bandeira.

Em 1875 é aprovado o Decreto de emancipação dos libertos nas províncias ultramarinas o que é considerado um marco decisivo na construção da nova ideologia colonialista nacional (de certa forma copiada do ideário francês sobre a matéria) e que a Sociedade de Geografia de Lisboa vinha a desenvolver numa perspectiva educacional global (desde a escola primária até à Universidade, desde as províncias ultramarinas até às regiões do continente) com a particularidade de procurar por esta via desviar os tradicionais fluxos migratórios para a América, redireccionando-as para as colónias.

Não fazer referência a um tal estado de espírito que, de forma mais ou menos directa terá levado ao suicídio de Antero de Quental pós ultimato, parece-nos injusto e até ofensivo para Florbela Espanca, que acaba por beber muito da sua temática depressiva não só neste ambiente psicológico e cultural nacional como bebe neste poeta e filósofo.

Ao mesmo tempo haverá a precisar que, para além das funções de direcção atribuídas nos planos aos colonizadores portugueses, se tem também no programa colonial em conta o reforço cultural dos indígenas com vista à formação de quadros médios e que o esforço educacional dos mesmos (cujo credo é deixado ao cuidado das ordens religiosas no que se refere aos escalões indígenas mais baixos) se vira para a moral cristã evangelizadora, para o respeito pela propriedade privada e pela apologia da monogamia.

As referências de Florbela Espanca ao «ser» decadente português enquanto colectividade nacional não são muito abundantes na sua forma explícita na sua poesia ; em certos passos das mesmas refere até que vive de certa forma alheada das revoluções que se passam pelo mundo, mas em rigor quase toda a sua poesia está eivada de decadência e dos cânones decadentistas interiorizados.

Os sonetos: «Caravelas», por exemplo fazem alguma fusão entre o ser de Florbela e o ser português visto nesta perspectiva, «Prince Charmant» faz uma referência ao sebastianismo e ao nevoeiro (de forma algo irónica mas sempre magoada), «Lembrança» contém um olhar saudoso sobre o ter sido e o desejar voltar a ser Portugal sob forma eufemística, «Mendiga» (uma terminologia recorrente na expressão do destinário nacional) fala da pequenez actual e dos desejos de retorno (neste caso aos livres matagais), «Nostalgia» fala-nos de um país de lenda (ou de lendas) e das riquezas tidas, o «Soneto IX» fala do que se teve e do não ter nada, «Sonho Vago» volta a falar do Desejado D. Sebastião, «O Teu Olhar» faz uma apologia da terra portuguesa no seu todo e interioriza-a, «Navios – Fantasmas» referem um regresso à meninice trazido pelos barcos / Naus agora fantasmas.

Pode dizer-se que nenhum poeta passou incólume sobre esta problemática, conforme já vimos acima.

Daniel Teixeira

SONOLÊNCIA EM TEMPOS DE CRISE

2009-11-07T21:15:00.003Z

Vejo tédios
abrir de bocas
em sonolências amenas
espreitando de prédios
escondendo-se em tocas
ou caminhando apenas.
Seres bafientos, banais
desprovidos de espinhas dorsais .

Arrastam-se como as lesmas
em busca duma folha
ou erva, que não podem perder.
Rastejam e comem na mesma
irracionalidade, que aferrolha
qualquer ser amorfo e sem querer.
Sombras sem esqueleto
perdidas no próprio gueto.

O tempo avança indiferente
aos ventos que vão soprando
na força do próprio eterno
cavalgando superior, impertinente.
E o mundo vai-se devorando
com os dentes do Inferno.
Mas as lesmas (bicho mole)
só querem folhas e sol.

Liliana Josué

GRITO DE RAIVA

2009-10-19T19:49:00.004+01:00

(Imagens tiradas da internet)

Estatura média mas esguia
ainda jovem e bonita
cabelo brilhante, solto, tom de cobre
corpo elegante em roupas baratas.
Personagem que vive numa estranha casa fria
luxuoso local de vagabundos
bairro de nobres vivendas em chapa e ferrugem
tristes, solitárias, perdidas no mundo.
Os seus alicerces são ferros de pneus roubados
por outros desgraçados
iguais aquela mulher de fuligem .
Bancos desventrados e furados
molas partidas
esponjas caídas...
Ela, estendia roupa pessoal
numa corda improvisada
esticada numa rede em vez de parede
(absurdo e surrealista estendal).
Grito fundo, quase selvagem
mãos trémulas de raiva espetando a mola:
- Basta, não quero mais esmola!
Atirava impropérios e gesticulava sozinha
subindo na sua revolta:
- ... Direito a pequeno almoço, almoço e jantar
e cinco euros por dia...
(outra oportunidade assim não volta).
Atirou os alguidares ao chão a esbracejar
deu um sacão numa cadeira de plástico
com almofada para à noite se sentar e poder imaginar
que a sua casa era um palácio de cristal
e o cemitério de automóveis um jardim
onde nessas horas, afinal
se sentia princesa de folhetim.

Liliana Josué

SOPRO DE VIDA

2009-10-19T19:30:00.005+01:00

(Imagens tiradas da net)

O conformismo é a negação da cor que a vida possa ter. É a recusa das brisas lilases que o vento transporta em si.
A mente será sempre o elo de ligação entre o ter ou o não ter.
Quando o transe da inércia se apodera da vontade, a mente adoece e no ar rangem portas, trancando em espaços negros todas as ilusões.
Abrir uma janela, sentir o sol e estender-lhe o olhar, pode significar firmeza e felicidade, ou uma imagem viva do inatingível; o impossível querer sem convicção, podendo permanecer-se nessa ausente contemplação eternos segundos ou o escasso tempo duma vida! E o sol vai descendo... descendo... devagarinho... tudo envolvendo num crepúsculo angustiante.
A alma triste esbraceja num escuro desalento. Vão-se embora os pássaros; as flores fecham-se; as árvores severas agitam as cabeleiras; o cão uiva num pressentimento de desgraça; o gato mia num solitário trinado. Tudo se manifesta em uníssona cumplicidade com essa alma cansada.
Assim permanece o ser petrificado, ululando numa aridez de cor; numa aceitação desconcertante. Pântano negro onde a agitação da renovação é desconhecida.
Mirra de frio... encarquilha-se no cinzento da sua existência... talvez morra!
A morte, por certo, não será dolorosa, afinal nela popula vida, quanto mais não seja plantas e vermes, e é espantoso como se tornam eles gordos e elas viçosas. Mas nem invocando este tipo de compensações a desejada paz se manifesta..
Nesta corrente de geladas considerações o maltratado ser estremece. De frio? De medo? De espanto? Se alguém o entender que responda .
A madrugada pode chegar como tapete de veludo, e com ela um matizado de lilases, num vendaval de aromas.
A força interior faz a Primavera.
Um rouxinol poisa macio naquele ser. Canta baixinho, doce , melodioso e finalmente, a pobre alma, acalentada sorri.
Lágrimas de flores caem do céu envolvendo-a num diáfano manto lilás.
Em seu redor tudo é feito de cristal. Tudo se torna límpido; bem claro. E uma
enorme mão, pairando no horizonte, aponta o Universo.
A massa inerte torna-se corpo, querendo, por amor a si, vencer o instante; sair da opressão e aridez. Quer voar em direcção à teimosia e persistência que a fará desabrochar, dia após dia, no mundo da realidade.
A consciência de si, da sua força, do seu valor, finalmente emerge de todo aquele caudal pantanoso, onde quase morrera em sufoco.
Existir é bom, amar é bom... mesmo o que dói é bom. Não pelo prazer da dor, mas pelo que nela se aprende para depois sublimá-la.
Existir, é atingir o equilíbrio entre a tempestade das negras adversidades que afligem qualquer alma e os aromas doces da despreocupação em consciência e verdade.
Existir consiste na louca e saudável teimosia de lutar contra a demência podre da estagnação e corrosão do tempo.
Existir é sermos uma eterna Primavera na renovação constante da procura de mais quimeras.

Liliana Josué

SUFOCO

2009-10-19T18:53:00.005+01:00

Abro a janela mitigando
a fria luz.
O dia está quase morto
assim como eu.
Oiço sons que não são meus
porque são de outros.
Pela abertura entra vida
muito sofrida.

Abro a janela mitigando
alguma paz.
Esbarro num enorme prédio
a duas cores.
Doi-me um gato abandonado
sempre a miar.
Crispo as mãos, rezo, imploro
e amarga choro.

Abro a janela mitigando
consolação.
Árvores verdes acenam
indiferentes.
Roupa a secar nas cordas
é vida morta.
Ecoam gritos p`lo ar
num trovejar.

Abro a janela mitigando
uma carícia.
O vento sopra danado
e desabrido.
Meu corpo frio estremece
e ardo por dentro.
Sinto uma grande agonia
morreu o dia.

Liliana Josué

CHEGA-TE A MIM

2009-09-29T19:33:00.004+01:00

Chega-te a mim
e canta uma canção de amor
daquelas simples
para que toda eu entenda.
Não lhe dês fim,
somente um “continua”… .
Abraça com muita força e calor
a minha alma nua.
Dá-me a tão querida prenda
da sinceridade dum verdadeiro sentimento.
Espelha-me nele
cola-me a ti
e eleva-me no teu voar ligeiro.
Sente o momento
deixando nos meus olhos
o amor que vi nos teus.
Varre a saudade
em ti achando ninho
pois acredita não haver fatalidade
que separe o teu do meu caminho.

Liliana Josué

ORAÇÃO

2009-09-29T19:20:00.003+01:00

Pássaros voam lançando
orações aos céus.
Eu rezo com eles num tom
menos certo e preciso.
Os gira-sóis curvam-se
balançando seus longos caules
num hino de improviso.
Pequenas papoilas
nos seus rubros véus
evocam o sol
despem-se na terra
num ritual mole...
doce esvoaçar de pétalas

A Vida levanta-se em oração
a um Deus Pai ou deus pagão.
Não há certezas de nada
a Natureza dita, debita
sem se vergar ao rigor
de tanta crença abalada

Os pássaros evocam
a Divina Bênção
As flores bendizem
essa mão sagrada
Eu,constato admirada
que a minha alma
em nada acredita...
ó triste desdita!

Liliana Josué

TRANSTORNO DO ESPÍRITO

2009-09-29T19:00:00.003+01:00

Um rio de sombras eu vi
escorrer pelo teu rosto;
gárgulas sem tempo
demónios escarninhos…
Homem já velho tão prematuramente
mordido pelos dentes caninos
da demência.
Meu coração chora por ti.

É o teu segredo
mas tu não sabes
e ateias o pavor na tua mente.
Meu coração chora por ti.

Sacos de lixo são tua companhia
nacos de pão espalhados pelo chão
papeis rasgados
atirados ao acaso.
Garrafas… muitas garrafas de vinho
já bebido
e algum azedo
que mesmo assim ingeres
num delicado copo de vidro
sentindo-te assim muito mais protegido.
Meu coração chora por ti.

Eu fujo num olhar de aflição!!!

Liliana Josué

2009-09-23T01:53:00.003+01:00

OLÁ AMIGOS
GOSTAVA DE VOS VER NESTE DIA NO PALÁCIO DAS GALVEIAS, PODEM CRER QUE VALE A PENA, VAI SER UM FIM DE TARDE DE SÁBADO MUITO PROVEITOSO E BEM PASSADO. DIVULGUEM POR MAIS AMIGOS VOSSOS.

Dia 26 (Sábado), das 19h00 às 20h30

Palácio Galveias
Campo Pequeno – Lisboa

Palestra-recital por Luísa Venturini
“Femininos Singulares” (a Poesia no Feminino)

Poesia livre por todos os presentes

CONFIDÊNCIA

2009-09-08T19:24:00.003+01:00

CONFIDÊNCIA

Colinas de tristezas
mil cansaços
quero fugir do mundo
noutros abraços
na crença de encontrar outras certezas
de quem, no fundo
nada espera alcançar
nesse soluço
dum horizonte baço
sem alterar
a vertigem onde me debruço.

E a vida ao longe choro
E a esperança em mim demoro...

Liliana Josué

CHOQUE

2009-09-08T18:42:00.003+01:00

CHOQUE

(POEMA DE EDITE GIL - UMA GRANDE AMIGA E VERDADEIRA POETA)

Desarticuladamente compadecida
o choque é fatal
mal respiro onde estou
simplesmente perpetuo o verbo jazer
algures numa calçada
progride a decadência
só vejo uma garrafa vulgar
cheia de vazio e sem génio
- demasiado óbvio –
imobilidade assaz da dissolução
tento escalar a falésia
buscando-te
ermitã instalada no ermo, buscando safiras
deformo os gestos
votando perfeição à memória
roupagem solene a que chamo ternura
a que chamo carinho
sacerdote incomparável
Algures no fundo, talvez em rizoma
sucumbo
tal discípulo de ermita

Edite Gil
2009.Ago.28

INSÓNIA

2009-09-08T18:03:00.008+01:00

(Imagens tiradas do blog: vikikiprojects.blogpost.com)

INSÓNIA

Que regalo é, depois dum dia fastidioso ou pleno de emoções, olhar ternamente a minha cama; entreabrir os lençóis quentinhos, aconchegar as almofadas, vestir o fofo pijama de botinhas a condizer e soltar um bocejo ruidoso seguido de um relaxante espreguiçar. Cumprido o ritual resta-me mergulhar no balsâmico rectângulo.
Fecho os olhos mas, sem que lhe dê permissão, surge o rosário de lembranças do dia terminado, e sem mais nem porquê, meu corpo vibra num eléctrico esticão.
“ Que solução dar ao dilema que ficou por resolver”?. E pronto, lá se foi embora o tão necessário descanso.
Rebolo a cabeça na almofada e, numa atitude de consolo forçado balbucio: “Não te esqueças de que a noite é boa conselheira”.
Penso e repenso, mas a solução teima em jogar às escondidas comigo.
Irritada decido sentar-me na cama socando e atirando, as traiçoeiras almofadas, para trás das minhas costas.
De dentes cerrados repito: “Não te esqueças de que a noite é boa conselheira”.
Com este lema a martelar-me o cérebro, tento raciocinar mais friamente, acusando-me severamente daquela cobarde tentativa de fuga à situação .
Ergo-me, levanto o estore, abro a janela e observo o exterior comentando num sussurro desmaiado e polvilhado de pouca convicção: “ Repara no esplêndido luar que te entra quarto dentro, e naquele baloiçar discreto das flores do teu vizinho ..., não entendes a sua linguagem ... , estão a apoiar-te. Que mais queres?” .
Num esforço hercúleo volto a repetir: “ Não hajam dúvidas de que a noite é mesmo boa conselheira. Recuso-me a dormir enquanto não solucionar aquela famigerada questão” E assumindo uma postura enérgica, atiro-me em altas ponderações e conjecturas, permanecendo neste estado febril horas a fio.
Mas, inesperadamente, a minha atenção desvia-se para qualquer coisa que se mexe no passeio . Sombra estranha, esguia e ondulante; nem a lua lhe dava forma ou cor. Então conjecturei: “Tenho a cabeça de tal modo cansada que se ausenta do real”.
Debruço-me no peitoril e examino, mais atentamente, o estranho ser concluindo: “Não há duvida, encontra-se ali algo com vida”. Observando melhor apercebo-me ser um animal. Num ápice compreendi tudo e solto uma gargalhada de alívio. Fechei a janela, puxei o estore para baixo, estendi-me e agasalhei-me de novo na minha cama quentinha pedindo desculpa às maltratadas almofadas.
Já bem aninhada e meio adormecida ainda tive tempo de constatar: “ De tantas vezes repetir a mim própria ser a noite boa conselheira, esqueci de que também na noite todos os gatos são pardos”.
Mandei à fava o intrincado problema e desfrutei tranquilamente o meu soninho descansado.

Liliana Josué

TERAPIA

2009-08-23T21:32:00.003+01:00

Imagens tiradas do site Cibermind de Philip Hallawell

TERAPIA

A poesia é o processo catártico onde cada um desenrola o novelo da sua existência, mesmo sendo apresentada na segunda ou terceira pessoa.
Ela desfruta do papel onde é impressa tudo o que pode, expandindo-se, sentindo nele o seu terapeuta.
As imagens correm soltas na sua fantasia, como seres sem lógica ou constância; espécies estranhas, estrangeiras ou mesmo sombras errantes; populantes, aparentemente exteriores a si. Entranham-se de forma violenta ou adocicada no papel, ficando assim, a poesia a flutuar nesta imaginação real.
Mas o inverso não é menos verdadeiro; todos os seres e coisas que habitam este Universo, notáveis ou notáveis, deslizam para o interior, na despreocupação dos inocentes, surgindo assim a poesia do mundo exterior, que se emaranha no nosso mundo interior.
O papel vai registando todas as emoções na fidelidade do terapeuta. E as sessões não acabam, há sempre outra e mais outra... e não acabam, nunca!
Depois de tanta pesquisa e confissões queremos resultados, afinal estamos a dar-nos a um estranho, na ponta duma caneta, fazendo de boca, e o nosso EU está lá, na eterna impossibilidade da resolução.
O terapeuta está atento e dedicado, captando o nosso subconscientes, na esperança muda de que o gratifiquemos com soluções que nem ele sabe dar.

Liliana Josué

SONHOS ÍNDIOS

2009-08-23T20:35:00.005+01:00

Imagens tiradas do blog de Juremeiro Neto

SONHOS ÍNDIOS(POEMA DE JOSÉ MANUEL VERÍSSIMO)

Reescrevo palavras debruçadas
Do cristalino das pupilas..........
Enchi-me de ar e de gás
Subi ao sabor do vento
Na pista do arco-íris
Mantive quanto pude
A energia
O balão
A força
Sentia-me papagaio de papel
E subia
Em sussurros de pôr de sol
Para amanhecer
Num instante
Em que a Primavera despertava
E o frio do Inverno derretia
Eras meu irmão e eu amava-te
Com a decisão de um duende
Guardião de ninhos
Em nome dos espíritos da floresta
Eras minha irmã e eu amava-te
Nesse amansar de nervos
Quando os teus cabelos escorriam
Rebeldes por entre os meus dedos

Acreditávamos no nosso fogo
Planeávamos trios de amor
E partos colectivos
De outros mundos
Crianças a ensaiar sorrisos prematuros

Em rituais de Primavera
A quebrarem
Os cantos cinzentos do poder

E de meia dúzia
Passamos a dúzia e meia
Grávidos de esperança
Por acontecer
E crescemos em sérios carnavais de sensatez:
Os diplomas
Os olhares baços
Os lucros
De algumas vendas
A seriedade
Dos que descobriam cansaços
O conforto de........finalmente
Chegou a nossa vez................

Ficámos cada vez menos
A olhar as fogueiras
Entre a Primavera e o Verão
Esperando da Terra e do Fogo
Numa praia adormecida

Cantando em olhares brilhantes
O coro das marés
As angústias de pequenas ondas
Nos murmúrios solitários
Dos amigos perdidos
Que rumam a sós no escuro
E procuram fogueiras ainda acendidas
Em lareiras semeadas por aí .

Locais sagrados
Cóis de índios banidos
Para o quotidiano cinzento e duro
Longe dos outros
E de cada outro de mim

Teimo
Espero
Sonho
Com dúzias de olhares
Cintilantes na noite

Nos cemitérios índios
Um dia
O horizonte
A vida
As pradarias sem fim

José Manuel Vreíssimo
Seixal, Maio 2002

HEI-DE RASGAR MEU CAMINHO

2009-08-23T19:20:00.007+01:00

(Imagens retiradas do Blog Sombra de Peixes - Hector Othon)

Hei-de Rasgar Meu Caminho

Rasguem-me as roupas da alma
esburaquem meu coração
retracem-me o pensamento
diluam meu ser no ácido da aridez
que hei-de obstinar-me em viver
na teimosia da permanência
força da resistência
por ser gente
por ser eu.

Mesmo que o escarninho mundo
não queira
e me atropele a navegação
dos pensamentos
hei-de seguir meu caminho
cuspindo todo o desdém
e até raiva
pelos iluminados desta civilização.
Podem todos atirar-se
à fúria do mundo competitivo
onde a liberdade é refém
dos esgares duma loucura
que se esconde no momento persuasivo
da vitória entre os outros;
os de mente dita escura
sem horizontes prodigiosos
muito para lá do além.

Deitem-me pois na valeta
torturem-me a carne rija
ou matem-me se quiserem
que o meu não é nota certa
ao vergar que se me exija.

Liliana Josué

2009-08-10T22:08:00.004+01:00

http://www.flickr.com/photos/luisajosue/

FOTOS DE LUISA ORNELAS

MONTANHA AZUL

Vi ao longe uma montanha
vestida de céu azul
e franjas de nuvens brancas.
Os desejos eram pássaros vermelhos
pairando sobre o diáfano tule
na força que a cor lhes dava.
Rubro fogo... poderosos pássaros...
supremo crer que na vida se entranhava.

No verde sopé da montanha
dançavam vontades brancas
em forma de borboletas.
Beijos risonhos tingiam
esses desejos vermelhos.
Afectos macios acariciaram vontades francas
numa harmonia perfeita
de penas celestes feitas, e cor de prata
retocando todos os seres
renovados pela esperança da unidade
acreditando que:
onde qualquer coração bata
o eco seja um só
batimento Universal.

União de todos os seres
onde a diversidade
não traga desarmonia ou confronto...
apenas tons matizados
centrando-se num só ponto.

Liliana Josué

MURO BRANCO

2009-08-10T19:33:00.010+01:00

http://www.flickr.com/photos/fotos_dos_ornelas/

FOTOS DE RUI ORNELAS

MURO BRANCO

Um grito ecoou ao longe
seria gente?
Seria animal?
Mas... gente é animal!
No entanto... animal não é gente!
DEPRIMENTE
Uma sombra negra escorregou
do muro branco
como existência sem vida
ou vida sem existência?
Será especulação esta tendência
para a transcendência?
O muro branco nas suas mossas
e pancadas
esperava a resposta que ninguém
saberá dar.
Porque o puseram ali?
Só serve para atrapalhar...
nem mesmo as sombras negras
o respeitam
passando sobre si numa indiferença
DESUMANA.
O grito voltou a ouvir-se no ar
pesado
a sombra saltou para o outro
lado.
E o muro branco
num agonizante apodrecer
chorou saudades pelos companheiros
que desfrutavam seu eterno adormecer
num sonho de descanso e devaneios.

Liliana Josué

2009-07-22T22:51:00.004+01:00

NA JANELA DA MINHA VIDA

Sentei-me à janela da minha vida
uma procissão de personagens desfilou
o sol desmaiava de vergonha
como tela desbotada, sem imagens.

Fechei os olhos e vi
beijos e bandeiras pejados de esperanças
cantares de primavera
viragens e crenças
mudança iminente.

A certeza na igualdade
foi minha companheira
como verdade certeira.

Corri, sorri, gritei, acreditei...
Ai meu horizonte de cor
meu suspiro tão fraterno.
Tudo nascia em verdade.

Acreditei no que fiz
por momentos fui feliz.

Liliana Josué

SUSPIRO

2009-07-22T22:33:00.005+01:00

SUSPIRO

Lembro-me de ti
há já muito tempo
talvez do princípio do mundo.

Sei que te vi
como a minha salvação
da solidão que vesti.
Teu olhar deu-me alento
para me olhar bem no fundo.

Caminhei na tua direcção
confiante
num suspiro delirante.

Foste luz, paz, vida...
foste tudo.
Eu do meu recanto mudo
saí
numa onda de paixão
gratidão e confiança.

Mas tropecei no acaso
e sem saber como
caí.

Liliana Josué

VIVÊNCIAS

2009-07-22T21:56:00.004+01:00

VIVÊNCIAS

Eu penso que está sol...
Sinto que está sol...
tenho calor
estou mole...

E tu aí?
Como vives o calor?
Será que sentes ardor
ou apenas ignorância
dessa tua inconstância?

Eu vejo o mar azul, limpo.
E tu aí?
Vês o mar no seu total
no seu humor desigual
ora doce, ora fatal?

Eu dou-lhe a areia a namorar
e ele desfaz-se em espuma
deslumbrado.
E tu aí?
Sentes a areia pelo ar
namoriscando o seu mar
afagando como pluma
esse azul... tule adorado?

Todas as minhas vivências
são experiências
pessoais.
E as tuas?
São segredos tão iguais?
NÃO

Eu sinto o meu existir
E tu aí?
Existes no teu sentir?...

Liliana Josué

QUANDO AS FOLHAS CAEM

2009-07-06T22:52:00.004+01:00

QUANDO AS FOLHAS CAEM

O velho Manuel era um homem alto e pesado; olhos pequenos, ligeiramente rasgados e brilhantes, de tom pardo e vivos como os de uma criança. Os cabelos brancos ainda se mostravam um tanto vaidosos do seu vigor, emoldurando graciosamente as aquelas faces bordadas de rugas
Suas mãos eram mapas de gelhas, salpicadas de largas sardas acastanhadas mas ainda com alguma destreza. As pernas é que já não tinham a agilidade de antigamente e os pés arrastavam ligeiramente pelo chão. No entanto, o seu porte era ainda contornado de certa virilidade.
Cansado de olhar as grandes vespas do jornal,pois a vista para pouco mais dava, levantou-se do puído sofá, outrora verde, adornado de outonais folhas castanhas, saindo em direcção ao jardim perto de sua casa.
Enquanto caminhava lentamente, nesse fim de tarde, ouvia os pássaros num cântico murmurado de saudade pelos apetecidos dias de verão.
Manuel sentou-se num banco de madeira pintado de verde, debaixo de uma grande amoreira. As folhas fustigadas por ligeira aragem, cantarolavam nostálgicas melodias de despedida, e num recato de fim de tempo caíam uma a uma, no seu amarelo envelhecer, enquanto se ofereciam dóceis , em tapetes macios, aos pés daquele homem.
Na relva verdejante, bandos de crianças corriam e gritavam, como pássaros acabados de aprender a voar, no seu entusiasmo de brincadeiras que só a elas diziam respeito.
Havia ainda cães brincando com seus donos em corridas e saltinhos, de rabito espetado, numa felicidade sem limites. Enquanto outros, de pelo frouxo e olhar triste, fugiam de cauda encolhida na certeza de não serem desejados.
Manuel tudo via e entendia. Inclinou um pouco a cabeça para trás, observando o céu acinzentado, e um leve sorriso marcou-lhe a boca de lábios finos.” Os eternos contrastes e desigualdades”.
Um vento mais forte soprou num uivo de lobo, e o tapete de folhas mexeu-se num seco rostilhar, chamando a atenção daquele homem. Este olhou-as, agora atentamente, vergando lentamente o corpo. Os seu pés mal se viam submersos naquele acolhedor tapete matizado. Numa admiração de velho que pensara já nada o perturbar, reparou serem elas também velhas mas belas. Esticou os braços e segurou algumas nas suas mãos. Chegou-as ao rosto inalando emocionado seu cheiro a terra, enquanto duas lágrimas traiçoeiras lhe rolaram pelas faces molhando as folhas quase mortas.
Em atitude de abandono, ali permaneceu num abraço de cumplicidade, esperando serenamente algo de que sempre tanto medo tivera. Afinal a outra parte escura da vida também podia ser bela e repousante.
Eis que uma nuvem de lindas folhas castanhas, amarelas e encarniçadas desceram suavemente pela árvore envolvendo totalmente o ancião, adormecendo este em doce serenidade.

Liliana Josué

DANTE ALIGHIERI (DIVINA COMÉDIA)

2009-07-06T21:13:00.008+01:00

Poema meu dedicado a Dante Alighieri, assim como à sua obra literária "A Divina Comédia", em jeito de brincadeira.

Escritor italiano medieval, nascido em Florença em 1265 e falecido em Ravena em 1321.

DANTE

Revolvi-me estremunhada
no meu sono, em sobressalto
e deparei, perturbada
com alguém que lá do alto
me observava inquiridor
numa altivez superior.

Minha nudez afrontou
seu olhar de miopia
indignado apontou
esta solta anatomia.
Perguntei num grito farto
que fazia no meu quarto?

Respondeu-me ser o Dante
saído duma Comédia
e como homem importante
alertou-me p'rá tragédia
da vida cá neste mundo
tão corrupto, podre, imundo!

Indicou um Leopardo
pecador incontinente;
um Leão mal encarado
de violência imprudente
e uma Loba que em malícia
se ondeava com perícia.

Apontou uma montanha
entalada em céu e água
que expurgava gente estranha
em transe de reza e mágoa.
E os anjinhos piedosos
guardavam o céu briosos.

Desvendou em gesto trémulo
o Jardim de Beatriz
vaporoso e colorido
como ele a sonhou e quis
pois tocar-lhe... isso jamais
de retro pecados carnais.

O medo colou-se a mim
como um demo pegajoso
eu, neste terror assim
fugi do ser horroroso.
P'rá minha cama saltei
e aos lençois me enrolei.

De tremores e transpirada
acordei esparvoída
em esbracejos, transtornada
toda partida e moída.

Sonhos danados, então...
temas assim é que não!

Liliana Losué

FOME E SEDE

2009-06-22T22:31:00.002+01:00

FOME E SEDE

Deus deixa-me sonhar
mas só às vezes
porque na brusquidão
das suas insondáveis decisões
dá o que tira
e tira o que dá...
ou é erro meu de interpretação
por não ser eu de cá ?
Imagine-se ter a veleidade
de pensar que sou feliz
(mas há quem acredite e o diz).

Nos novelos farpados da minha vida
iludo com bolachas
de água e sal
o meu vazio.
E com restos de “comida”
deixada por outros
alimento minha força.
A sede sacio-a nos pingos
das minhas lágrimas
(mesmo sabendo a sal).

Que tenho eu afinal?
Apenas dignidade postiça?
Porque aceito tanta injustiça?
Eu sei que sou animal
mas racional.

Liliana Josué.

ENXERGA

2009-06-22T22:12:00.003+01:00

Este belo poema é da autoria do meu grande amigo José Manuel Veríssimo desejando que, com a postagem dum poema seu no meu blog, comece a ser conhecido, pois ele merece.
Ao mesmo tempo agradeço-lhe ter-me autorizado a sua publicação.

ENXERGA

Vês veias inchadas
A empurrar esforços??
Braços - ramos divididos
E desiguais.......................

Vês mãos - punho
Gestos de vontade de cimento
Como quem transforma
Um pesadelo em sonho
Os gemidos e choros
Em urros animais??

Vês cicatrizes abertas
Escorrendo sangue, sofrimento...
Sem vitalidade
Passos lentos de depressão
Corpos
Na fronteira
Entre a força de gravidade
E uma qualquer
Base de sustentação??

Como podes ver
Se és cego?
Pelos muros que ajudas a construir
Pelas teias de aranha em que te esbracejas

Cego de tanto desejo por assumir

E ainda
Que assim seja
Cego por tudo
Aquilo que ainda pode vir

Seixal 21.05.2002
José Manuel Veríssimo

GATOS VERDES

2009-06-22T22:02:00.004+01:00

GATOS VERDES

Quatro gatos verdes
observavam o seu desventrado quarto.
Gavetas voadoras com línguas de fora;
armários navegando assustados
por ondas de papeis;
leito num furacão
envolto em negras nuvens de pó.

Os gatos... eram gatos?
Sim! Eram gatos! Na certeza da dúvida...
mas tinham cor de papagaios!
Verdes, brilhantes...
talvez fossem... gatos-papagaios!?
Mas não falavam!
Constrangidos
observavam o mundo ressequido
daquele quarto esquizofrénico.
Que ambição dali poderem sair
mas uma despudorada Força contrária
puxava-os e impedia a desejada saída.
A liberdade é só para alguns
ou mesmos nenhuns.

Um dos quatro gatos-papagaios
fixou uma porta abstracta
passou por ela, quis tentar a liberdade.
Os outros três por lá ficaram
no caos das suas vidas
dentro do quarto
sem se atreverem a olhar mais longe.
O gato-papagaio que se soltou
tornou-se azul, brilhante como o céu
e conseguiu cheirar o ar sem mofo.

Seria gato? Seria ave?
Quem o saberia?
Só se comprovaria ser ele lindo.

Do seu futuro
mais ninguém soube.
Será que encontrou a liberdade?
Ou terá morrido na saudade
dos outros três gatos verdes
fechados nas bolorentas paredes?

Liliana Josué

TRIUNFO DA REVOLTA

2009-06-07T19:43:00.008+01:00

TRIUNFO DA REVOLTA

Há-de chegar o dia das manhãs serenas
bucólicas
amenas
em que a raiva já não rasgue
meu peito
na revolta que se segue
à injustiça sofrida e sem jeito.
Não quero amarras sombrias
correntes frias
crias
duma gestação programada
pela revolta do ontem, do hoje
e, quem sabe, do amanhã .
Revolta que sai fria, destilada
de toda a esperança que foge
enjeitada
abocanhada
no mundo do nada.

Há-de chegar o dia das manhãs serenas
onde andorinhas voarão
jamais em vão,
isso não.
Em que a existência de mim mesma
não me faça cativa
dum gesto que existiu
floriu
sorriu
e mentiu.
Não quero uma vida fria
enredada por abismos
que meu suor construiu
num remoer de existência
em teimosa imprudência
que o mundo me consentiu.

Há-de chegar o dia das manhãs serenas
onde as flores serão tantas
e as cores tão vigorosas
pendentes dum frágil caule,
que essas doçuras pequenas
transformarão
meu rasgão
de solidão
em atitudes e vontades vigorosas
onde esta inércia imbecil
fará parte dum passado estrangulado
por mãos protectoras de alguém
sem rosto
e sem dimensão
mas cantando-me por gosto.

Há-de chegar o dia das manhãs serenas
onde por inteiro, escorraçarei minhas penas.

Liliana Josué

ABSTRACCIONISMO TEMPORÁRIO

2009-06-07T19:15:00.005+01:00

Abstraccionismo Temporário

Vácuo
Distúrbio
Medo...
Ânsia transbordante
Céu sem cor
Nem credo
Dedo
Que apontou
E destruiu.
Alma de entranhas ao sol
Secura
Dura.
Olhos cegos... olhos cegos...
Atraindo a claridade
Mas esta
Sem caridade
Tudo ofuscou
Na crueldade
Desse brilho
Que espalhou.
Sentido perdido
Dor derradeira
Acto esfumado
Seta certeira.
Canto incontido
Desesperado
Em tom rasgado
E muito ferido.
Ombro certo que fugiu
Lágrimas
Rolando
No chão.
A treva caiu...
Lástimas
Ecoando
Resignação.

Liliana Josué

HARPEJOS DE FELICIDADE

2009-05-20T21:13:00.002+01:00

HARPEJOS DE FELICIDADE

Naquele dia, apetecia correr despidos em direcção ao vento.

Escorregar num raio de sol até ao mar, tão transparente como olhares serenos.

O escuro dos desgostos, crueldades e traições ficaram pendurados nas portas dos quartos abafados.

Dançava no ar a esperança da renovação; o reencontro com a vida.

Bocas sorriam no vermelho das suas cores: Cerejas doces e cravos de Primavera.

Todas as mãos eram asas batidas de pássaros felizes, dando-se como ninhos macios.

Os corpos, nuvens brancas e suaves, deslizavam no sonho efémero do céu libertador.

O paraíso abria-se generoso.

Perfumes raros desprendiam-se dos cabelos, apaziguando outros odores.

Como era lindo o mundo, naquele dia.

Mas foi só naquele dia...

Porquê só naquele dia... ?

Liliana Josué

PRIMAVERA BRANCA

2009-05-20T20:56:00.003+01:00

Primavera Branca

Há sol azul
nos olhos do ancião,
metamorfoses de vidas
esvoaçando como tule
adormecem esse olhar
de solidão.
Cabeça pendendo sonhos
recordações
do distante
memórias de luares antigos
polvilhados de emoções
de cor imaculada
e cheiro a ontem.
Tudo é Primavera branca
cabelo, barba, ilusão...
a face nívea desgostos tranca
só os olhos é que não.

Liliana Josué

BRANCO QUE FERE

2009-05-20T20:16:00.005+01:00

BRANCO QUE FERE

Uma praia branca
espreguiça-se infinitamente...
é brancura que fere
na sua pureza.

Tudo tão terrivelmente branco

Um raio se sol desmaia
rendido
os olhos escondem-se
numa aflição tentadora.
O coração bate com força
a alma torna-se chama
A vida vacila.

Miragem de esperança
e medo.

Brusco
Brilho
Branco.

Liliana Josué

SUBTILEZAS

2009-05-06T00:19:00.004+01:00

SUBTILEZAS

O dia era ainda uma criança, com poucas horas de vida.
Excepcionalmente eu tinha chegado depois de todos. Não porque me atrasasse mas, aquela gente, tinha por hábito adiantar-se à hora prevista da partida. Quando tal sucedia e vislumbrava, ao fundo da rua, a camioneta de esgar piscante, sem ninguém à porta: cerrava os dentes e atirava-me em correria desenfreada até penetrar, de rompante, na sua boca de hálito zombeteiro. Aplaudiam-me da proeza e tranquilizavam a minha alma informando-me,( como se eu não soubesse) não me encontrar atrasada. Um pouco nervosa comentava mentalmente: “Esta gente deve ter palhas na cama!” .
Eram todos mais velhos que eu, talvez por isso mesmo a pressa fosse maior, pois o tempo era menor.
Ainda arquejante semeava beijinhos para um lado, apertos de mão para o outro e um nunca acabar de sorrisos.
Depois da maratona concluída, sentava-me discretamente num dos últimos bancos, respirava fundo, encostava a cabeça para trás e semicerrava os olhos numa atitude de abandono.
Totalmente recomposta, dava comigo a observar atentamente os ocupantes do enorme veiculo. A alguns enxergava apenas o cocuruto da cabeça, a outros conseguia contemplar as faces: De sono nem vislumbre. Deparava com expressões calmas e felizes, de quem já muito fizera e, se sentia no seu pleno direito de desfrutar um resto de vida agradável e compensador.
Por cada cabelo branco haveria, certamente, uma história não contada; por cada ruga um desgosto quantas vezes dissimulado ; por cada sorriso o triunfo de tantas barreiras ultrapassadas.
Tudo isso me enternecia guardando, religiosamente, aquelas expressões bem dentro de mim. Absorvida por tais especulações, espraiava o meu olhar através da janela, encharcando-me da plana e verdejante paisagem alentejana, tornando-a cúmplice dos meus pensamentos.
Também eu já era detentora de alguns cabelos brancos, rugas na cara e sorrisos esperançosos.
No meio de toda esta gente fantástica impunha-se um personagem encantador: Estatura média, magro, cabelo farto e bigodinho maroto. Nos seus olhos podia ler-se a devoção por tudo o que fosse arte. Desde a antiga igreja românica, ao espectacular quadro impressionista, sem jamais esquecer a poesia.
Só de pronunciar essa palavra mágica, o seu rosto alterava-se surgindo-nos pleno de êxtase e adoração.
Sem dúvida será alguém que hei-de lembrar e admirar para todo o sempre.
A sua tertúlia poética era singela em “número” mas imponente em “género”.
Subitamente acordei do torpor dos meus pensamentos. A camioneta parou. Chegara a costumada pausa para o café da manhã.
Enquanto que para muitos, essa milagrosa bebida matinal se revestia de importância capital, para mim, tornava-se perniciosa. Um café antes do almoço transformava-se num barril de pólvora. A pulsação poderia atingir os cento e vinte, e as minhas mãos agiriam autonomamente, sempre pelo oposto à minha vontade. Por isso limitava-me a folhear algumas revistas na tabacaria do estabelecimento.
Findo o tempo estipulado para a recuperação de forças, regressávamos ao monstro que nos observava pachorrentamente, com orelhas quebradiças de cão atento, e introduzíamo-nos no seu interior através da sua boca plácida e um tanto desdenhosa.
A viagem continuava em conversa animada com o companheiro do lado ou o vizinho da frente.
Chegados ao destino eram áhs! e óhs! de contentamento e deleite. Tanta coisa linda.
Contemplei igrejas faustosas e conventos de admiráveis azulejos, fui bafejada pela sorte de poder admirar apaixonantes desenhos de Siza Vieira, traço breve e expressivo.
Á medida que a visita prosseguia o agrado tornava-se maior.
Foi-nos sugerido observar as cisternas de determinado convento. Assim o fizemos. Não continham água, era um local subterrâneo, escuro, frio e um tanto assustador. A minha sensação, dentro daquele buraco negro, era como o de alguém tentando penetrar o insondável e misterioso mundo do Além. Inesperadamente um arrepio traiçoeiro percorreu-me a espinha, seguido de um bater forte de coração.
À minha volta pressentia murmúrios tímidos e sombras deslizantes.
Uma das senhoras pertencente ao grupo, expulsou os meus receios ao aproximar –se entabulando conversa.
Apurando a vista o mais que pôde, fez-me notar a existência dum estranho objecto colocado junto a uma das paredes da cisterna, por baixo da única abertura que deixava penetrar uma efémera claridade.
Foi-se chegando lentamente ao estranho corpo, eu imitei-a.
Era um objecto esguio e comprido, com cerca de metro e meio de altura.
A senhora muito compenetrada da sua missão exclamou triunfante: “ Nem mais, isto é um medidor de água”. Eu acenei afirmativamente a cabeça, admirando tamanha perspicácia.
Satisfeita a nossa curiosidade demos por concluída aquela sapiente descoberta. Eis que, inesperadamente, a senhora apercebeu-se duma pequena placa onde se encontrava algo escrito. Assestou afincadamente o olhar e conseguiu ler os dizeres.
Intrigada perguntei-lhe o que se encontrava ali escrito
A ingénua senhora, meio embaraçada, balbuciou: “Afinal isto não é nenhum medidor de água, é uma obra de arte duma escultura... uma Leonor qualquer coisa”.
Senti uma enorme vontade de rir. Tínhamos sido mordazmente enganadas.
A tudo hoje se chama arte. Talvez com razão. Só o facto de sabermos viver em tranquilidade é já uma obra de grande mestria artística.
Mas quanto ao ferro comprido e ferrugento ... , francamente!.

Liliana Josué

NATUREZA MORTA II

2009-05-05T21:57:00.005+01:00

NATUREZA MORTA II

Tu és:
Maçã gostosa, pêssego macio
Pêra lustrosa, grande ameixa aquosa
Insinuante medronho assaz bravio
Abacaxi de carne apetitosa
Amora negra tentando na silva
Excitante morango em escarlate puro
Laranja brava cujo odor cativa.
Essência de fruto doce e maduro.

És ainda:
Bolo de chocolate muito adornado
Trouxa d'ovos amarelinha e fofa
Pudim francês em caramelo banhado
Gelatina tremente e não balofa
Algodão de açúcar macio, branquinho
Bom-bom divinal escorrendo licor
Semi-frio de chantilly bem docinho
Tarte de limão... supremo sabor.

Quanto a mim:
A maçã vou morder em trincadinhas
O pêssego e o morango quero provar
Ameixa e pêra bem degustadinhas
O abacaxi pretendo descascar
O bolo saborearei gulosamente
Pudim francês será meu paraíso
O bom-bom saberá divinamente
Tudo isto comerei sem qualquer siso.

A Natureza, morta não estará
Enquanto tudo assim se mantiver;
A Natureza, viva exortará
Sempre que a minha boca a ti souber

(DO LIVRO "DUAS GOTAS... A MESMA FONTE" EM COOPRODUÇÃO)

Liliana Josué

UMA FRASE INSPIRADORA

2009-05-05T21:38:00.004+01:00

Uma Frase Inspiradora

Amar perfeitamente o imperfeito
é emprestar a alguém a perfeição
e sentir dentro do nosso peito
não ter razão o consentir na aflição.
Amar o imperfeito é renovar

o corpo e alma num doce despertar.

A perfeição é o crer dos nossos olhos
é o amor que nasce mansamente
em beleza nua, sem véus ou folhos
num parto não violento...suavemente...
porque a imperfeição é o inacabado
esperando que alguém o dê por terminado.

Amar o imperfeito é dar o que lhe falta
num gesto corajoso, belo e puro,
como dádiva sublime que em nós salta
oferecendo a perfeição em mármore duro.
Amar, é dar nossa alma a outro ser
sem ele, muitas vezes, o saber.

Liliana Josué

EQUILÍBRIO

2009-04-16T01:00:00.004+01:00

SURREALISMO-EQUILÍBRIO

Uma perna ergue-se
desenhando o sol
um pé sobrevoou o céu
tornando-o cinzento
a perna queria outra perna
para não cair
o pé procurava a perna
no intuito de se lhe juntar.
Faltava outro pé...
estaria com a perna desaparecida?
Era bem possível.
Mas porque precisa um pé duma
perna?
E porque é preciso haver
duas pernas com pés?
O mesmo desvario
se passa com as mãos
e os braços.
A história repete-se:
“Exigimos AUTONOMIA!”
gritam braços, mãos, pernas e pés.
A cabeça desequilibra-se
com tais reinvidicações
o coração bate de entusiasmo
a barriga dava voltas de satisfação
ao apoiar tanta destemperança,
mas justa.
Tudo se desmoronou
tudo se separou.
Braços caídos
mãos contorcidas
pernas pelos ares
pés perdidos no vento
cabeça apavorada
coração oprimido
barriga vazia.

Liliana Josué

FANTASIAS

2009-04-13T20:53:00.007+01:00

FANTASIAS

Notícias da tua parte
Já me fizeram saber
Que ensinas bem a escrever
Com muito “engenho e arte”.

Aos alunos premiados
Quero dar os parabéns,
Seguiram dotes que tens
E foram recompensados.

Também cantei para ti,
Mas aquilo que escrevi
Não foi muito do agrado...

Cantei um tema comum,
Não tive prémio nenhum...
E até fui castigado!!

ESCRITO PELO POETA QUE MAIS AMEI NESTE MUNDO, MEU PAI.(1921/2003)

4/8/2000
Filipe Josué

AS ALMAS INFELIZES

2009-04-13T20:43:00.003+01:00

AS ALMAS INFELIZES

As almas dos infelizes
Envelhecem muito cedo
Porque de rir têm medo
Seguem outra directrizes .

Vogando desconsoladas
Entre suspiros e ais
Sem ornamentos vitais
Não passam d' almas penadas...

Pois o denso gargalhar
Que elas sabiam dar
Caiu em poço profundo:

Rege-as outro alvará...
Já não são almas de cá
São almas do outro mundo!!

( Soneto baseado em“As almas infelizes envelhecem muito mais cedo”
Pensamentos de Camilo Castelo Branco)

ESCRITO PELO POETA QUE MAIS AMEI NESTE MUNDO, MEU PAI. (1921/2003)

12/11/1990
Filipe Josué

Três Momentos de Natureza Morta

2009-04-13T20:22:00.005+01:00

Três Momentos de Natureza Morta

Empregada Doméstica

Maria, moça pequena e pernas roliças
Avança decidida p’lo amplo mercado.
Apalpa maçãs, tomates; escolhe hortaliças
De semblante muito entendido e concentrado.
Sem mais nem porquê surge-lhe a lembrança clara
Do estúpido quadro na casa dos patrões:
Que coisa tão sem graça e mesmo assim tão cara...
Natureza Morta... ali, tudo aos trambolhões!

Um Casal Feliz

Certo casal mudo, quedo e talvez feliz
Coabita numa casa muito arranjadinha.
Ela, à noite, vê Morangos com Anis
Ele, lê o jornal encostado à almofadinha.
Ensonados e cada um no seu pijama
vão p’ro branco quarto. Ela boceja, ele arrota
E adormecem, pois p’ra mais nada serve a cama.
Quadro perfeito duma Natureza Morta.

Futebol na TV

Entram todos muito apressados no café
O grande desafio já tinha começado
Exaltado alguém berra: - Belo pontapé
Até o apresentador grita desgrenhado.
A casca do tremoço o chão do café criva
A cerveja nos copos espumosa exorta.
Imagem ilusória de Natureza Viva
Quadro bem concreto de Natureza Morta.

Poema temático para Antologia da Tertúlia Mensagem - Do Sonho Se Fez a Palavra)

Liliana Josué

EU

2009-03-31T00:23:00.003+01:00

Eu

Eu sei que sou bem teimosa
e nervosa
com muitos picos de humor;
um horror.
Sei que não sou um “centrão”;
a perfeição;
que transbordo de emoções
em turbilhões.
Atropelo-me em palavras
conturbadas
e agasto-me nos porquês
dando gaguez
porque não quero esperar
e calar.
É mais forte do que eu
ó Deus meu.
Deixem-me ser como sou
e acabou.
Não queiram domar a fera
quando bera
porque será catastrófica
a basófia
de quererem ser admirados
p´los pasmados
que julgam tal ser possível
e credível.

Eu sou eu e mais ninguém...
está bem!?

Liliana Josué

Menina/Mulher

2009-03-30T23:52:00.005+01:00

Menina /Mulher

Menina de expressão pálida
olhos rasgados de amêndoa
de certa cor doce e cálida
que a terra entorna e nos doa.
Boca vermelha, vincada
como rosa acetinada.

De cabeleira ondulada
esvoaçando com o vento
e cor negra, bem cerrada
brilhando ao sol do momento.
Seus reflexos espalham vida
calor, brasa enegrecida.

Seu corpo esguio de gazela
desliza graciosamente
num caminhar que é só dela
bem jovial e fremente.
Sua juventude alada
não é de pose estudada.

Menina de sol vestida
não queiras que o mundo apague
a esperança na tua vida
nem deixes que o medo estrague
teu desejo de vitória
ou esse grito de glória.

(Dedicado a todas as meninas que foram obrigadas a ser adultas antes do tempo)

Liliana Josué

País Sem Graça e na Desgraça

2009-03-30T23:42:00.003+01:00

País sem Graça e na Desgraça

Reclinei-me a meditar
na consistência da vida
fiquei sem modo de estar
bocejei desiludida.
“Não sei que alvo apontar
por mais que pense e que diga”.
Abandonei a cadeira
andei sem eira nem beira.

Na TV o Quim Barreiros
berrava despudorados
trocadilhos carroceiros
que trazia pendurados
nos seus modos chavasqueiros
em tons vivos, saltitados.
Bigode grande, devasso
palavrão certo, a compasso.

Tal qual ele muitos mais
chegam ao topo da glória
como deuses imortais
num sorriso de vitória
neste país de boçais
como reza a nossa História.
Na regra há sempre a excepção
dos que negam tal nação.

Ó país de mentes turvas
limpa o rosto da poalha
das gentes a quem te curvas
nessa mansidão de falha.

Liliana Josué

AGUARELA

2009-03-16T21:53:00.004Z

Aguarela

Enquanto caminhava deparei com um espectáculo digno dos deuses de gostos mais requintados.
Não pela sua magnificência, mas pela singeleza, constatando que muitas vezes ali passara sem que realmente nada tivesse visto, na pressa da minha vida.
A planície era um manto longo a deixar de se ver. Papoilas vermelhas de olhar atrevido salpicavam o extenso tapete verde. O sol, estrela imponentemente e estática, ruborizava ainda mais essas frágeis criaturas, ao mesmo tempo que doirava os pequenos mal-me-queres que por ali se espraiavam.
Alguns chorões deixavam que a brisa acariciasse suas macias cabeleiras, num rostilhar de perpétuo alívio e bem estar, murmurando segredos que só ela entendia.
E os gira-sois, que seres simpáticos e divertidos, de grandes olhos castanhos enfeitados de loiras pestanas, cantavam o sol em felicidade suprema e, quando ele partia, baixavam suas cabecitas e adormeciam rezando para para que nunca lhes faltasse.
Prestei mais atenção em meu redor e deparei com duas delicadas borboletas, de sedosas
asas brancas, poisando num discreto lírio cor de marfim, acasalando felizes. Todos os outros lírios viraram suas corolas em direcção ao pequeno riacho num sorriso envergonhado.
Este, corria um tanto travesso por entre as pedras, suas companheiras, vestidas de verde musgo e adornadas por avencas.
Não resisti por muito tempo a descalçar meus pés e mergulhá-los nessa água de cristal. Arregacei a comprida saia azul- marinho sarapintada de cerejas encarnadas, tirei o chapéu de palha decorado com uma fita cor-de rosa e ramo de violetas. Coloquei-o sobre a margem; manta castanha protectora do riacho.
Senti um frio que me arrepiou a espinha, olhei para baixo num pasmo estático e assim permaneci sem tempo. Em seguida, meus pés dançaram num serpentear de água, brincaram lá no fundo, sobre a condescendente areia. Meus dedos ondulantes arrebitaram como meninos traquinas. Deleitada sorri para a o riacho frio, ele numa atitude gaiata devolveu-me esse sorriso.
O arrepio desapareceu e a alegria invadiu-me.
Dei um grito de libertação enquanto meus desgostos eram levados por aquelas regeneradoras águas de mistério.
Pulei para fora do riacho e corri até mais não poder, de saia esvoaçando pelo vento e cabelos flutuando pelo ar.
De exaustão deitei-me sobre a terra quente, senti seu coração a palpitar e o som da vida em permanente actividade.
Apertei-me toda contra ela e, sem saber porquê, chamei-lhe MÃE.

Liliana Josué

APELO

2009-03-16T20:52:00.004Z

APELO

Venho apelar ao vento
Que o vento traga bonança
Nesse toque de esperança
Que derrube meu lamento.

Venho apelar ao mar
Que em mim fustigue o ser
E me venha desfazer
Em ondas o meu penar.

Venho apelar ao Teu querer
No sol radioso em que vou
P'ra ser feliz como sou
Respirando meu viver.

Venho apelar ao incerto
Que por certo eu terei
Que jamais renegarei
A força dum encoberto.

(Poema do livro SEI QUE VOLTAS SEMPRE - viagem no sebastianismo)

Este livro dignifica a nossa poesia e a nossa História.
Aconselho a quem puder o adquira e leia, ficará mais enriquecido.
Eu já li e adorei.

Outubro 2008
Mário Matta e Silva

SILÊNCIO

2009-03-16T19:36:00.005Z

Quadro de minha autoria pintado a tinta da china
Silêncio

Aldina Portugal

Sim...

talvez...

e porque não?

Se o nosso silêncio é digno e forte

Saberá resistir até à morte

Não perturbará o meu coração.

Esquecer, p'ra quê? ...

Ah, como é vão

que todo este silêncio não importe...

Se o silêncio ficou, que nos conforte

e seja alimento sagrado como o pão.

(Autoria )

Aldina Portugal
(Parabéns amiga. Para além de poeta talentosa... Também és uma pintora espantosa - Liliana)

CONTO - JULIETA

2009-03-04T00:02:00.003Z

JULIETA

A menina fixou pasmada os cacos espalhados pelo chão. Num repente, aferrou a caixa e alguns estilhaços apanhados ao acaso, deitou a correr escada a cima num pranto magoado, implorando a atenção de sua mãe.
Dos seus grandes e ramalhudos olhos castanhos escorriam grossos fios de cristal. De beicinho esticado murmurava: “mãe ..., mãezinha ....” , mas ninguém lhe respondeu.
Essa mãe, essa mulher, naquele momento, trabalhava no armazém dos grandes senhores. Labuta pesada para qualquer uma, quanto mais para ela, sofrendo daquela maldita ulcera varicosa que nunca a largava, mas a filha tinha de comer.
Tempos difíceis aqueles. A Republica era ainda criança de berço, e as constantes revoltas políticas também não ajudavam muito. Certo dia até uma estranha pinha de ferro aterrou no solo da sua casa. Felizmente não rebentara, estava desactivada.

A menina entrou no minúsculo quarto prosaicamente facultado pelos amos de sua mãe. As paredes, há muito pintadas de creme, lembravam mapas esborratados. Por mobília tinha apenas uma cama de ferro onde, o oxidado tempo, se manifestava em manchas acastanhadas. Em frente desenhava-se a janela, de vidros apressadamente pincelados de branco como que a escondê-las do mundo. Por baixo a envergonhada armação de madeira agasalhada por uma cortina de pano, salpicado de rosas vermelhas. Em cima dela o carismático e sempre entupido fogareiro a petróleo, acompanhado pela tosca bacia de barro servindo de lava-loiças. Dando o braço a estes seus companheiros de trabalho, encontrava-se o olho cego da pia de despejos, incumbida também de aceitar outras funções inerentes ao ser humano. A celha zincada do banho dormia encostada à armação de madeira. Do lado esquerdo da cama impunha-se o antigo móvel responsável pelos parcos utensílios domésticos. Era grande, de cor castanha quase preta. As portas apresentavam-se decoradas de entumecidas bolotas, suspensas eu finos caules, abafados em pequenas e delicadas folhagens. Apesar de velho ainda ostentava o orgulho de ter sido belo, o seu aspecto austero presidia toda a divisão. Finalmente, do lado direito, erguia-se a porta que dava para a escada dos escritórios e armazém dos grandes senhores.
A menina lançou um olhar acostumado ao exíguo apartamento. Sentou-se aos pés da cama e encostou-se à parede espalhando, em seu redor, as peças mancas.
Fazia pouco tempo que entrara nos seis anos. O seu pequeno e roliço corpo alertava o mundo inteiro de que era ainda uma criança.
Baixou a cabeça: os seus cabelos negros, ocultaram-lhe as faces morenas, coradas de revolta e de tristeza.
Inesperadamente sentiu a falta imensa dum pai. Não do que tinha, esse lembrava-lhe coisas más: Lembrava-lhe ter saído de outra casa, maior que aquela onde se encontrava, puxada pela mão de sua mãe. Lembrava- lhe a porta trancada que ele recusara abrir. Lembrava-lhe o enorme supetão que a mãe dera arrombando-a . Lembrava-lhe a grande zanga de seus pais e de estar outra senhora lá dentro. Lembrava-lhe não terem outra casa para onde ir e do desespero da sua mãe. Lembrava-lhe perguntar: “Mãezinha, vamos ficar na rua?”. Lembrava-lhe o desassossego dela sem ter resposta para dar. Lembrava-lhe ... lembrava-lhe ... , óh! o que lhe lembrava!.
Queria era um pai a sério, igual aos dos outros meninos com quem brincava na rua.
Existia um irmão mais novo, mas esse permaneceu com o progenitor. A mãe não podia abarcar os dois. Não tinha posses económicas para sustentar ambos e, um outro obstáculo impunha-se: os patrões não lhe facultavam a possibilidade de se instalar ali com ambos. Segundo eles, consentirem-lhe ter a menina com ela já demonstrava grande condescendência, acto caridoso digno de eterna gratidão.
Às vezes brincavam juntos, não morava longe, e gostava muito dele.
Certo dia, estando todos em reinadias traquinices, uma rapariguinha zangou-se com qualquer coisa e, sem mais nem porquê, empurrou o irmãozinho fazendo-o cair. Ela, numa atitude de fraternal protecção levantou o menino choroso. Felizmente não se magoara. A outra observava com ar de desdém. A menina dos grandes olhos castanhos encrespou-se, e de expressão torturada indagou-lhe: “ Ouve lá, se ele fosse teu irmão gostavas que lhe fizessem o mesmo?”.
A miúda, de esgar escarninho e sem pestanejar baixou-se, agarrou uma pedra e arremessou-a à cabeça da menina. Doeu e fez sangue. Alguém viu e foi chamar a mãe, que numa aflição imensa levou-a à farmácia. Graças a Deus o lenho fora superficial, dentro de pouco tempo estaria curada.
Aquela mulher do «antes quebrar que torcer», manifestou desejo de tirar satisfações sobre aquele acto . Disse à filha que ia ajustar contas com os pais da rapariga.
Ela, muito assustada pediu: “ Mãe, não vá, eles podem bater nela”.
A mulher, enquanto a afagava, agradeceu a Deus a bênção de ter gerado aquele ser tão lindo. Acedeu ao seu pedido perdoando ambas à perversa rapariguinha.
O tempo ia passando, a menina, cansada de esperar, ergueu-se da cama, entreabriu sorrateiramente a porta do quarto e espreitou, só com um olho, a escada fria. Ouviu passos. Seria a sua mãe?. Percebeu serem pesados e medonhos. Não, não era ela, a cadência do seu andar conhecia-o bem, sempre cansado e silencioso.
O coração apertou-se-lhe, sentiu medo. Um dos grandes senhores subia o soberbo edifício. Cautelosa, fechou a porta sem fazer barulho.
De olhar manso e triste observou novamente o seu tesouro desfeito. Amontoo-o num canto do leito e numa atitude de revolta, puxou a modesta colcha grená emaranhando-se nela. Cansada, adormeceu.
Sonhou com fadas a transformarem homens maus em monstros e serpentes. E eram tantos ... !
Estremunhada sentou-se. Um teimoso raio de sol insistia em penetrar pela fosca janela e acariciar aquele rosto triste de criança, apenas conseguiu oferecer-lhe um desmaiado e morno beijo. Mas foi o suficiente para que a menina acordasse e se pusesse a brincar com ele. Esticou os gordinhos dedos fazendo simulacros de imagens, somente perceptíveis por ela.
Farta da brincadeira voltou a deitar-se, não por sono mas por desinteresse. E sem saber porquê começaram a surgir-lhe lembranças das velhas tias da Costa do Castelo. Gostava tanto delas. Frequentemente pedia à mãe consentimento para as ir visitar.
Agradava-lhe vê-las fabricar, com cantigas pelo meio, as bolas de grosso tecido colorido, cheias com serradura. E como adorava as histórias que lhe contavam. Algumas faziam medo mas mesmo assim gostava. Teve pena de não poder ter ficado a morar lá quando a mãe se zangou com o pai. Mas as tias disseram que não podia ser. A sobrinha sim, mas com a cunhada nada feito. Não era por mal , tinham medo do irmão e das suas possíveis represálias.
Aí, a mãe voltou a mostrar ser mulher valente. Enquanto saía , e sem mostrar rancor informou-as: “Agradeço, mas nesse caso vamos as duas”.
Foi difícil, no entanto, uma alma caridosa deixou-as pernoitar, algum tempo, numa arrecadação de vão de escada, até surgir aquele emprego onde se encontravam.

A mãe entrou e os seus pensamentos fecharam-se.
Deu um salto da cama correndo para ela num pranto desolado. Golfadas de cristaizinhos soltavam-se-lhe dos grandes olhos. Abraçou-a convulsivamente lamuriando palavras desconexas.
A mulher sentou-a ao colo apertando-a muito a si. Olhou os cacos e entendeu tudo.
A menina apontando para eles balbuciou: “Olhe o que um homem mau fez ao meu Santo António”.
Aquele era o dia do Santo, e a menina montara um altarzinho, junto à porta do grande armazém, encimado com a mística personagem. Como a tradição o exigia ela, de caixinha na mão, pedia a quem passava: “Dá-me um tostãozinho para o Santo António?”. Mas um «ilustre» transeunte não gostou. Olhou-a ameaçadoramente grunhindo: “ Miúda, não me aborreças, não tenho paciência para pedintes. Isto é um ultraje ao prestígio da cidade e aos seus «dignos» cidadãos”. Enquanto bradava atirou um valente pontapé ao altar espatifando-o todo.
A mãe, de coração mais negro que a noite pensou alto: “Então os cacos que tive de limpar junto da porta eram os restos do teu Santo António”.
Por largo tempo mantiveram-se agarradas uma à outra, sem saberem qual sofria mais.
Enquanto a filha chorava ela mantinha os olhos secos de raiva.
Com a revolta espelhada no rosto tomou uma resolução. Nem que tivesse de passar fome, não permitiria que a sua menina terminasse o dia daquela forma. Controlou a emoção o mais que pôde, suspirou fundo, sacudiu os cabelos para trás e ergueu-se. Naquele momento ostentava o porte de uma rainha.
Levantou docemente o rosto da criança ainda chorosa e disse-lhe brandamente: “ Minha querida, não te rales muito com isso, afinal o Santo já estava velho. Se te recordas até tinha uma falha no manto, e o altar também já teve melhores dias. Vá, salta daí, vamos à drogaria, há lá muitos Santos António, e baratos. Quanto ao altar improvisamos outro com uma caixa do armazém , até o podemos forrar com um papel bem colorido que tenho na gaveta do armário, estava ali para uma necessidade e ela surgiu agora”.
A menina esboçou um sorriso do tamanho do mundo, e a mãe sentiu um calor dentro do peito do tamanho do sol.
Deram-se as mãos e lá foram buscar um novo Santo e construir um novo altar.
Ao terminarem a tarefa, a criança, pulando de contente, foi buscar a caixa dos tostões enquanto a mãe, de indicador esticado para a veneranda personagem lhe sentenciava: “ Vê se tratas bem a minha filha, não te esqueças de que também tens um menino nos teus braços”.

SEGUNDO PRÉMIO DE CONTO DA ORGANIZAÇÃO "CORAÇÃO AMARELO" 2008.

Liliana Josué

Etéreos

2009-03-03T23:35:00.004Z

Etéreos

Vi-te através da penumbra dos tempos
emergires como um cristal luminoso
envolvendo-me em cintilantes esperanças
nesse teu manto de ironias e alegrias.
Rolámos nos campos verdes
e subimos ao azul dos céus
ganhando a forma dos astros
na omnipotência do nosso sentimento.
O corpo entregámos um ao outro
em livre subserviência
e o espírito enovelou-se
em fios de algodão prateado.
Na transcendência do nosso viver
tornámo-nos eternos:
o Universo nosso lar macio
a Via Láctea nossa cama fofa
o Sol e a Lua nossas emoções.
Deuses um do outro permanecemos
na secreta devoção de seres benditos
e no altar supremo oferecemos
promessas e suspiros infinitos.

Liliana Josué

Serenidade

2009-03-03T23:15:00.002Z

Serenidade

Uma gaivota branca pairava
sobe o mar
leve, mansa, plena.
Desenhou doces palavras
no ar
e atirou raminhos brancos
de flores
pequeninas e ágeis
como ela .
Certa amena claridade
aromatizava
frágeis esperanças...
calmos louvores.
O esvoaçar dela
enfeitava
o espaço imenso
enquanto um pequeno sino
de som intenso
chamava nossa atenção
para o início da sessão.

(Homenagem a Dulce Matos,figura de elevada importância na nossa cultura, falecida a 15 de Fevereiro de 2009.
Fundadora da Tertúlia - CAIS DE CULTURA)

Lisboa, 22 de Fevereiro de 2009
Liliana Josué

Corpo que abandona esta vida

2009-02-14T00:00:00.004Z

Corpo que abandona esta vida

Um corpo

que abandona

esta vida

veste-se

de mar,

de fogo,

de cal... Coisas da Terra...

Resta

dele a alma

que voa

em acordes

que o vento sopra

até ao encontro

do silêncio eterno... Coisas do Céu...

Joaquim Carvalho

Do livro Recuperar a claridade editado em 2008

(podem encontrar trabalhos deste autor em Second Life)

DIA DE S. VALENTIM (QUADRAS SOLTAS)

2009-02-13T22:02:00.004Z

São Valentim
(Quadras Soltas)
1
No sec. III depois de Jesus Cristo
Soldados romanos, somente os solteiros
S. Valentim revoltado com tudo isto
Em incauto segredo casava os guerreiros.
2
Dia de S. Valentim tem raiz pagã
Sua fama deriva do grande deus Pã.
O santo casava o secreto amor
O Fauno, ou deus Pã, o procriador.
3
Juno, deusa protectora dos casamentos
Era celebrada a 14 de Fevereiro
Valentim louvando tais procedimentos
Tornou-se também um casamenteiro.
4
Lupercalia, celebração grega pagã
Mais tarde apadrinhada por S. Valentim
Mas mas sempre lembrando à alma cristã
que procriação só depois do sim.
5
S. Valentim dos cristãos
seguiu Juno dos pagãos
e aos amores contrariados
deu a bênção dos casados.

Liliana Josué

Amor

2009-02-13T21:50:00.003Z

Amor

Amor é palavra de sentido
perdido
não significa emoção quente
e permanente
que floresce depois da explosão
da paixão.

Amor já não é substantivo próprio
mas impróprio;
um mero substantivo comum
sem algum
sentido na sua transcendência
ou essência.

Amor passou a simples sentimento
de momento
e não forte vontade de prender
o amanhecer
fresco, do dia sem vivências
de imprudências.

Amor devia unicamente ser
pleno crer
num aperfeiçoar denso e profundo
deste mundo
e onde a paixão ardente em esplendor
perdurasse no lirismo do amor.

Liliana Josué